Метро 1

                Метро.

   Мы находимся с Вами в Метро. В этом удивительном, прекрасном и совершенно
особенном Мире, созданном мыслью и трудом человека. Метро несёт нас легко и скоро
в огромном и довольно буйном потоке людей, каждый из которых спешит по своим
делам к тому или иному пункту назначения. Здесь никому не суждено сбиться с пути,
поток доставит каждого именно туда, куда попасть ему определено жребием.

   Это неправда, скажет кто-то, каждый выбирает свой путь сам, жребия и судьбы
не бывает, но это будет очень и очень самоуверенный и необдуманный ответ, самый
лёгкий из всех бесчисленных вариантов рассуждений на заданную тему. Воспроизведя
реальный случай из жизни здесь и сейчас, я предложу Читателю немного пораскинуть
мозгами и не быть столь категоричным в своих суждениях.

   При всём моём уважении к каждому из Вас, одному из бесконечно многочисленного
потока людей, бок о бок мчащегося сейчас по лабиринтам Метро со всем саквояжем
дум и размышлений, со всем грузом повседневных забот и проблем, я попытаюсь хоть
немного пошатнуть ту самоуверенность, которую я считаю не совсем правильной и в
очень и очень большой степени даже вредной для каждого из нас.

   Это было много лет назад. Как много?, спросите Вы и я тут-же отвечу Вам, это
было в те дни, когда злая рука убийцы отняла жизнь одного из тех, кого любил и
любит каждый из Вас, в том числе и Ваш покорный слуга, всегда готовый к Вашим
услугам и с огромным удовольствием написавший бы миллион рецензий в Ваш адрес,
если бы это было физически возможно. Если что - обращайтесь. Без проблем.

   В те печальные дни был жестоко убит Влад Листьев. О! Эта проклятая перестройка
и её мышиная возня вокруг гниющего трупа Великой Державы! Эта смрадная толпа
мародёров, вырывающая из её огромного тела куски плоти! Давящаяся ими! Измазанная
кровью от её клыков и подбородков до её когтистых лап всех четырёх конечностей!
Да пусть все они подохнут в петле, как Березовский! Один за другим!

   Но что это? Куда меня понесло? Разве имею я право поддаваться хоть на минуту
этому пагубному и тлетворному для каждого автора чувству негодования по отношению
к тем паскудным временам, в которых бал правили именно паскуды и никто более.
Теперь они, вставая за трибуны, елейными голосами призывают своих рабов к единству
и примирению во всех сферах жизни. Теперь они уже не паскуды. Они - господа!

   Но плюнем на них. Хоть они и стали господами, но всё равно - паскуды ещё те.
Да и Метро они не строили. Потому и не пользуются им. Они любят гужевой транспорт
и любят его за то, что там есть вожжи, которыми можно рулить, управлять, а при
острой необходимости ими можно воспользоваться для сведения счётов с жизнью,
хоть со своей, хоть с чьей то, никакой разницы, тут паскуда и там паскуда.

                ***