Розовая сакура

Любовь твоя для меня как маяк. Я иду на зов твоего сердца. Живу лишь моментами проведенными радом с тобой. Ты самое дорогое что у меня есть. Прошу, не уходи. Дай мне шанс пожить этими приятными мгновениями. Я не хочу снова биться из угла в угол. Искать себя в случайных половых связях, пить дешевый алкоголь, корить себя за все мною совершенное. Я хочу жить спокойно: знать что меня поддержат, дадут любовь, улыбнутся широкой, белоснежной улыбкой, заключат в теплые объятия. Прошу, прости.

***

Я стоял в заснеженном парке. Вокруг ни души. Какой же тут свежий воздух, особенно зимой, словами не передать. На моем лице невольно появилась улыбка. В тот момент я понял, что такой свежести в моем городе днем с огнем не сыщещь. Хорошо что я переехал. Переехал подальше от всего: друзей, девушки, работы, семьи, затхлого города и  поселился тут - в обителе розовой сакуры. Я услышал скрип снега позади себя и обернулся. Передо мной стояла девушка азиатской внешности. Ее глаза метались повсюду. Она нервничала. Я усмехнулся и обнял ее.

***

Ручка выводила иероглиф за иероглифом. В некоторых местах она останавливалась и перечеркивала некоторые части. За этим удивительным процессом наблюдал кот. У него был ошейник на котором было написано его имя - Томоэ. В этой квартире он уже пять лет. Ручка писала почти три часа без остановки. Довольно интересно, каково это быть котом? Что ты чувствуешь, есть ли у тебя осознанные мысли? Вряд ли ручка сможет узнать это. Страница перелистывается на следующую. Ручка истошно плюется чернилами. Иероглиф за иероглифом. Ручка живет.

***

Когда я докатился до того, что стал бить девушек? Ведь она не виновата в том, что я такой вспыльчивый. Жаль ее, останется синяк. Саке льется в горло. Никогда не мог пить крепкий алкоголь, но сейчас, почему-то, стараюсь делать это чаще. Не знаю зачем. Может хочу убежать от чего-то, залить свои проблемы, которые привез с собой сюда. Понимаю что бегать от себя нужно не в другой стране, а в своем доме, там где пахнет детством. Сигарета за сигаретой, глоток за глотком. Все постепенно меняет краски. Все становится таким теплым и мягким, нет тех острых углов о которые я постоянно режусь.

***

Что может быть лучше чем возвращение в родную гавань. Я стою в аэропорту Домодедово и жду свое такси. В сумке лежат вещи и рукописи, которые я обещал себе сжечь по приезду домой. Вот и машина подъехала. В окне мелькают многоэтажки, серые, унылые, то по чему я скучал. Мой дом стоял таким же как и восемь лет назад, только большое количество пыли напоминало о моем длительном отсутствии. Я снял пальто и повесил его на крючек в прихожей. Слезы сдавили мне горло, от безсилия мое тело рухнуло на кровать и залилось ревом и всхлипами. Мне становится только хуже и хуже. Мне хотелось винить весь мир. Но это не решило бы моих проблем.

***

Я сижу и пишу это уже несколько часов. Мысли путаются, слезы текут. Глоток за глотком, сигарета за сигаретой. Жизнь вряд ли даст мне второй шанс. Не хочу испытывать судьбу. Сижу и пишу эту глупую предсмертную записку, полную абстрактной чуши. Надеюсь люди смогут понять то, о чем я пытался написать. Может этот текст станет памятником меланхоличной литературы. То куда я стремился, ради чего жил и хотел, вмиг испарилось, стало не более чем прахом. Эта записка и есть этот прах. Я сжег все свои рукописи, предал все свои идеи забвению. Прощай, Юри. Если ты это прочтешь, что врядли, то знай - я любил тебя. Настя, прости за все плохое что произошло из-за меня. Папа, мама, я к вам.