Сон

Хоть спать не ложись. Открывается дверь и в квартиру вламывается толпа бородатых мужчин в папахах на головах, бурках и с кинжалами за поясами. Звучит лезгинка или что-то подобное, все танцуют и смеются. На меня - ноль внимания. Вдруг - тихо, праздник закончился, квартира заставлена тортами и бутылками шампанского. Меня домогается отставшая от мужчин брюнетка в чёрном платье без трусов. Догадываюсь, что где-то рядом спит Таня и пытаюсь вытолкнуть компромат за дверь. Женщина сопротивляется, цепляется за стены, мебель и люстры, плачет и клянётся в своей порядочности, честности и верности мне. Захлопнул дверь, выдохнул. В раковине кухни моет голову блондинка. История повторяется - стены, мебель, люстры, честность, верность, дверь. И так четыре раза - блондинки, брюнетки, шатенки, Таня не просыпается. Опять открывается дверь, входят три горца и квартира наполняется немыслимым количеством различных сортов баночного и бутылочного пива и тысячами разноцветных пакетов с чипсами. Горцы исчезают и рядом со мной на пол присаживается какой-то мужик. Ну что, по пиву? Соглашаюсь, а хули теперь делать. Срываю пробку с бутылки Heineken и слышу как где-то звенит будильник.
06.15. В 08.30 нужно быть в Halle an der Saale - у Сашки очередной турнир. На улице темно, холодно, идёт снег, обещали гололёд. Включаю телефон, на WhatsApp сообщение от тренера - Турнир отменён из-за непогоды, всем приятных выходных.
Забираюсь под одеяло в надежде всё-таки попить пива. Где там, прохожу мимо Собора Парижской Богоматери, протоиерей Чаплин на коленях просит милостыню.
Не нравится мне этот сон, нужно как следует перевернуться, чтобы на рыбалку что ли попасть.