Мимо...

Мимо...

Я своей захлебнулся женщиной.
Как когда-то, давненько, смертью.
Я наверно, судьбою меченый
на желудочках и предсердиях.

Мне не выплыть из этого личного...
Хотя снег, что на мне, еще - тает.
И глотаю я воздух привычно.
Ну, а он - мимо рта. Пролетает...


Рецензии