Гостья

Face a la verite.

Она приходит. Можешь прятаться, бежать, спотыкаясь о собственные ноги, раздирать в кровь колени, делать вид, что Её не существует вовсе, стараться забиться поглубже в каждую щель между половиц, трещинку в бетонной стене. Но Она всё равно приходит. Тогда, когда потолок давно заплёван от безделья, вся комната заставлена грязными кружками с кашеобразным, отвратительным кофе, заваренным не одну неделю тому назад. Она стучит в дверь, а ты лежишь где-то в углу, изо всех сил сжимая плотнее веки, мысленно повторяя, что Её нет, не было и никогда не будет, что всё это – игра твоего больного, задетого бессонницей мозга. И что если повторять эту своеобразную мантру подольше, то Она обязательно исчезнет. Но увы, мы прекрасно знаем, что в данном случае самовнушение бессильно. Нехотя поднимаешься на ноги, бредёшь к двери, всё ещё мысленно моля высшие силы о том, чтобы всё исчезло, а ты просто проснулся в своей кровати, выбросив из сознания события последних нескольких дней, недель или даже месяцев. Но Она приходит. Тогда, когда уже не хочется лезть в петлю, не имеет значения, что будет завтра, а что было вчера и все дни попросту смешались в единый поток бессмысленных, автоматических действий. Маршрут комната-кухня и обратно. Стараясь не смотреть на своё отражение, не подходить к телефону и как оголтелый бежать прочь, услышав стук в дверь. Но ведь на самом деле стука нет, не так ли? Ты нехотя открываешь дверь и смотришь на то, как Она замерла на пороге. Насмешливая улыбка, чуть растрёпанные волосы, нелепая одежда, вечная привычка теребить в руках ремешок сумочки. Тебе не нужно рассматривать Её, ты уже наизусть выучил все жесты, слова, привычки. Вот сейчас Она дружелюбно улыбнётся, словно Её появления ты не избегал все те мучительные дни, что тянулись как каторга, словно ждал, выпекая пироги, стирая занавески, покупая новую скатерть и собирая целую коллекцию чая.
¬¬– Да когда же ты сдохнешь то наконец?! – раздражённо бросаешь ты, ненавидя всё, что видишь в Ней. Начиная от дружелюбной улыбки и заканчивая насмешливым огоньком в глазах. Надеешься на то, что Она тут же обиженно развернётся на каблучках и быстро рванётся вниз по лестнице, не разбирая дороги. Неважно куда, лишь бы подальше от такого высокомерного самовлюблённого идиота, как ты. Ты ждёшь этого так, как не ждал Нового года и Дня рождения, когда был совсем ребёнком. И Она внимательно смотрит на тебя, наклоняет голову чуть набок из-за чего прядь непослушных волос спадает на лицо и… смеётся. Смеётся так искренне, светло и просто, что хочется кричать от отчаянья, понимая, что даже своей фразой, пропитанной ядом насквозь, ты не смог задеть её самолюбия, заставить уйти и оставить тебя в одиночестве. Она смеётся. Тебе хочется выть и лезть на стены. Она приходит. А тебе хочется выйти. Желательно в окно. Казалось бы, захлопнуть дверь прямо перед Её носом, чего проще? Захлопнуть, а потом напиться в хлам где-то в самом тёмном углу квартиры и больше не думать о Её смехе, приходе, улыбке и насмешливом огоньке в глазах. Сжимаешь пальцами ручку двери до того, что костяшки белеют, стискиваешь зубы с такой силой, что на щеках играют желваки, выдыхаешь, отступая чуть назад.
– Проходи. Я поставлю чайник.
Четыре слова, невольно срывающиеся с губ прежде чем Она тенью скользнёт на кухню, где будет сидеть до самого утра, грея руки о чашку с крепким чёрным чаем, совершенно не заботясь о правилах приличия и здравом смысле.
Ты впускаешь Её. Потому, что прекрасно знаешь, что Она всегда приходит тогда, когда ты почти впадаешь в безумие. И сидит в твоей голове, не давая погрузиться в забвение.
Ты не можешь Ей запретить.
Твоя Память всегда приходит к тебе.