Дизельное топливо

    «В наше время…» - любят говорить старики. Молодые старики и старые старики дорожат тем, чего уже нет и, возможно, не было. Когда кончается задор, сноровка и наглость, чтобы радоваться повседневности, остаётся - вспоминать… В силу нелинейности времени и ещё десятка умных выражений, а так же элементарной логики - прошлое никак не может быть общим. Или, по-крайней мере, одинаково «хорошим» или «плохим» для отдельных людей… Слишком много различных вещей происходит одновременно за определённый календарный срок. Горе и радость, обретение и потеря, взлёт и падение, понос и золотуха, полиомиелит и дефлорация…
   К моменту своего «расцвета» я подошел не в лучшей форме. В форме экспедитора широкого профиля. Это время впоследствии назвали «периодом накопления капитала». Ко мне это решительно не относилось, я только терял… Копить деньги у нас умеют, разве что, бабушки с самой минимальной пенсией и, как утверждают народные активисты: «люди с атрофированным чувством патриотизма и милым дефектом речи…»
Мы с Серёжей не разговаривали. Так уж повелось. Он крутит баранку, я - сплю… За спиной болталось восемь кубов солярки. Пункт назначения - «какие-то ****я в Шатурском районе». Выехали рано-рано, в надежде вернуться к вечеру. Оставить Москву (хотя бы и так…) было приятно. Я всё пялился в окно на удивительную золотую осень. Холодную, но без дождей. Как же хорошо! Хорошо птичке и букашке, берёзке и ёлочке, а так же жабам и той чувихе, которая недавно со мной развелась… Внезапно Сережа заговорил… Так иногда случалось… Может, природа подействовала…

- А ты чего… В институте учился? Или как? Или ну его… на ***? Это ведь раньше… Щас везде деньги, деньги…
- Учился… не закончил… А что? Дети в институт собираются?
- Это…бля… У меня двое… Ты про которую спрашиваешь? …Да, хули тут… Институт - не институт… Я москвич в чет… в пятом поколении! Понял!? Да, я бля…

   Вскоре выяснилось, что мы изначально поехали не по тому шоссе. Потом - заблудились… Последний час пути мы преодолели не встретив ни одного транспортного средства, кроме грязной коровы на обочине дороги. Сильно после обеда на горизонте обозначились пугающие контуры посёлка разработчиков торфа… Вблизи всё оказалось гораздо хуже… Жилой фонд в плачевном состоянии, кругом поваленные заборы, куры не обученные правилам дорожного движения.
   Центральная улица оказалась лучше, чем мы предполагали. Метров двести асфальта шириной в…- не помню я. По одну сторону - общественное заведение в виде продуктовой палатки и пара двухэтажных жилых домов, по другую - пустошь и здание администрации. Начиналась «центральная» с Дома культуры, заканчивалась складом…
Пока мы курили и разминали отёкшие конечности на нас усиленно смотрели местные жители. Несколько собак подошли и уселись на задние лапы в «передних рядах». Серёжа сказал: «Дикари…»
   Здание администрации было близнецом Дома культуры - с колоннами и ободранной штукатуркой желтого цвета. На первом этаже я безошибочно, интуитивно, по запаху нашел туалет…
   Председатель обрадовался: «Наконец-то! Мы за вас уже переживать начали! Спасибо за топливо! Огромное спасибо! Выручили…! Устали наверное? Давайте ваши бумаги. Сейчас на складе примем… Вам поздновато сейчас в Москву… Я уже распорядился… Остановитесь у нашей сотрудницы дома… Тут рядом… Она готовит ужин… Ещё раз спасибо! Вы не представляете, как мы рады…….»
Серёжа ссал на колесо своего «МАЗа» на глазах всего посёлка…

- Останемся на ночь?- спрашиваю.
- Да, похуй…
- Тогда, давай на склад. Это в конце улицы. Я тут пожрать чего-нибудь возьму.

   Магазинчик - маленький такой… Всего пара шагов и ты у прилавка. Из еды на полке - спички и пищевая сода… из питья - два вида уксуса. За моей спиной, во входном проёме собрались люди и… стали смотреть… В не работающем холодильнике лежали какие-то котлеты в тесте… Продавщица поправила причёску…

- Дайте - говорю - штуки четыре котлеты и …
- Не советую…
- Не свежие, что-ли?
- Свежие…
- Они, что - бутафорские? (Зачем я так сказал? Хрен знает…)
- Милый, у нас тут не то, что буфета… у нас и столовой-то нет…- И засмеялась. Люди за спиной веселились…
Пока я пытался вытравить из своей басурманьей головы Булгакова вперемешку с Довлатовым, продавщица успела выложить на прилавок пару банок рыбных консервов.
- Это, вот возьмите… Больше ничего нет. Завтра завоз будет… Не обижайтесь, котлеты уже купили, но не забрали. Точнее, это я их купила на вечер. Могу поделиться…
В итоге я забрал банку килек в томате и ушёл…

   На складе случился скандал. Председатель привёл на подмогу несколько человек… Пока Серёжа одевал рабочие рукавицы, двое мужичков стали деловито вытаскивать сливной шланг из специальной ниши под бочкой, а третий - старичок (видимо кладовщик) залез на цистерну и принялся открывать заливной люк… Серёжа взбесился… Он стал бегать и орать.

- Ээээ ээээ, орлы! А ну отошли отсюда на ***! Кто вас просит, блять!? Я сам..!
- Чего ты кипятишься? Мы же - помочь…
- Отойдите, блять, я - сам! А ты куда залез, бля!? Что ты там забыл, старый!? Слазь говорю!
- Я должен убедиться, что бочка полная…
- У меня счетчик стоит на сливе, блять! Вот иди сюда, блять и смотри… ****ый пупок - какие все умные! Деревня бля…
- Так и скажи… Чего кричать-то?

   Не понятно, о чем думал тогда Председатель… Он растерянно молчал. Кажется, ему было стыдно перед своими людьми. За нас… За нас с этим обмудком Серёжей, который значительно старше меня и теоретически мудрее. Может быть - я ошибаюсь… Я отошел в сторонку и закурил… А ведь в иных обстоятельствах Серёжу от****ят и закопают без лишних разговоров… И не спросят в каком ты поколении москвич. Иногда это - «почётное звание», а иногда - «звезда Давида». С другой стороны - он устал, мы все устали… Тем временем - окончательно стемнело. На «центральной» улице зажегся фонарь…

- Пойдём , говорю - там для нас ночлег приготовили… Сотрудница сварила ужин…
- Не, я тут в кабине спать буду… Мало ли, с****ят чего… Сам видел - что за народ…
- Пошли, возьмём «чего-нибудь» закусим, согреемся…
- Нет, я в завязке… Еда у меня есть… Тем более я уже «принял» стопятьдесят…
- Как это, когда!? А-а, ладно - я пошел… До завтра…

  Идти «к сотруднице» в гости я отказался сославшись на признаки простуды. Я соврал, что не хочу есть… Мне было неловко одному у чужих людей… Вдвоём - куда проще… А тут, в туалет сходить - моральная драма. Тогда Председатель устроил мне ночлег в «Доме колхозника». Маленький такой страшный домик. Там шел ремонт, но место для раскладушки нашлось… Так же для меня раздобыли бутылку водки (еле всучил деньги… не хотели брать.), чтобы не заболел… Прощаясь, Председатель сказал: «Своеобразный у Вас водитель, какой-то… Ну, спокойной ночи! Отдыхайте! Завтра разбужу…»
   Консервного ножа не было, за то нашелся ржавый гвоздь и стакан. Выпил я граммов двести, запил рыбным томатом, достал «Союз-Аполлон»… Оказалось, что осталась последняя спичка. Пришлось курить подряд… не торопясь… пока не сморило.
Последние несколько часов я не мог понять, что происходит. Теперь стало проясняться. Здесь кругом - нормальные люди, самые что ни на есть. Не повышать голоса - это нормально. Тратить своё время на чужого по сути человека - это тоже вполне себе… Я удивляюсь добродушию, гостеприимству, улыбке… Ищу подвох… Но я ведь не Серёжа в каком-то там поколении… Там, откуда я родом это тоже нормально. Выходит - не прошло и десяти лет, как… Я не научился в Москве чему-то плохому. Просто, кое что забыл… Здесь всё по-другому… через жопу.
   Мне тогда показалось, что ночью в дом заходил белый карлик… Он сидел рядом со мной и молчал. А я от страха вспотел…