я совсем не опечален
тем, что жизнь протекает мимо,
путь сознания не изначален
для тоскующих пилигримов.
я, обняв облаков ладони,
обгрызаю солнце боли упрямой.
моя вера камнепривязно тонет,
моё сердце уже не гора - яма.
и, считая лучи рассвета,
я подобен антициклону,
что на грани сумбура и бреда
потерял здравой мысли корону.
в океане моем твоя лодка
в обречённости рока фатально.
я смотрю сумасшедше-робко,
проиграв нотности изначальной.
этих буквенностей ритмичность
для меня - аналог диагноза грима,
знаешь где мироздания трагичность?
в тех тисках, где тоска пилигрима.
Антициклон
© Copyright: Алексей Зелинский, 2018
Свидетельство о публикации №218021201532
Свидетельство о публикации №218021201532
Рецензии