Убивая меня нежно

(Истории такие истории.)

Никак не могу начать…
Хотя знаю, что пока буду писать, потихоньку клубочек начнёт разматываться, и к концу рассказа бесповоротно запустится процесс исцеления…

Эта история про моего отца. Моего любимого и самого лучшего отца в мире. Ему я обязана многим в своей жизни.

Мне невыносимо больно вспоминать…
Это похоже на то, что где-то в моей голове есть комната…
Комната, куда я никак не могу войти. Как только я прикасаюсь к ручке двери, у меня немеет рука, я застываю в каком-то гипнотическом трансе, меня тошнит, сгибает пополам. И голос внутри истошно вопит:
«Нееееееет, не входиииии!

А мне бы войти… посмотреть… чтобы перестать бояться… перестать додумывать… перестать играть в какую-то непонятную для меня игру…

Набираю в лёгкие побольше воздуха, как будто готовлюсь к погружению на глубину, резким движением открываю дверь и…

Об этом мало кто знал. Такие вещи не показывают на всеобщее обозрение. В народе это называют белой горячкой. В этом состоянии человек уже не человек… он абсолютно невменяем…
и там как будто должен был победить один из нас…
К моему ужасу победила я, вызвав на подмогу бригаду скорой психиатрической помощи … инстинкт самосохранения взял верх…
На следующий день он впал в кому, а через месяц умер…
Прошло уже больше 15 лет, а у меня остались панический страх мужской агрессии и дикое чувство вины…
И жёсткий сценарий отношений, где я каждый раз позволяла мужчине «убивать» себя нежно…

Теперь, когда я внутри, мне надо походить по этой комнате, чтобы увидеть всё… всё то, на что я долгое время закрывала глаза.

Свою злость… свою боль… свою панику… своё отчаяние… свой шок:
как он мог так со мной ? ? ? ? ? ? ? ?
это же мой отец ! ! ! ! ! ! ! !
…который души во мне не чаял… читал мне сказки на ночь… возил в деревню… с которым мы дурачились… играли на пианино в четыре руки… придумывали игры… которого я любила… который был мне самым близким человеком в детстве… самым родным… которого я с нетерпением ждала с работы… на котором висла как обезьянка… которому я собирала на даче букеты из васильков…
…
Что делать тогда, когда непонятно, что делать?

Утонуть в отчаянии...
Окаменеть от страха…
Взорваться злостью…
Сгореть дотла в ярости…
Растечься болью…
Раствориться в нежности…

Научиться максимально проживать всё, что приносит жизнь.
Проживать через музыку, слова, действия, слёзы, крик, истерику, скорость, книги, фильмы, спортзал.
Проживать честно…
Только так можно выжить…
Принимать и пропускать через себя всё, что идёт…
И отпускать, всё, что выходит…
И когда поток иссякнет, вздохнуть с облегчением…
И почувствовать себя свободной…
И чуточку более мудрой…
И сделать шаг вперёд…
И жить…