Мать поэта

Шел дождь косой и мелкий
Блестел багрянец луж осенне.
И тиканье часов на этажерке
Все полнило вечерней ленью.
В потугах женских мать поэта
Измучившись услышала его
И проносив дитя все лето,
Все ж родила в преддверии снегов.
Неподалеку от Рязани
В приземистой и небольшой избушке
Возник поэт с небесными глазами.
И часто попивая чай из кружки
Вздыхая в горестной разлуке
Она все думала о нем – курчавом
И письма перелистывали руки.
Так тосковать лишь может мама.
- Как там Сережа? – Не хворает?
Давно ни весточки о нем.
Опять наш пес призывно лает,
Быть может это он своим огнем
Решил наш дворик осиять?
- Но нет, он снова пусто брешет.
Вздохнет опять с прискорбьем мать,
Он не идет, да и не пишет.
Ох если б вновь его обнять!
А он, хмельной, в дыму кабацком
Заставил вновь себе внимать
Людей различных чинов, наций
Пытаясь мир собой объять.
И на чужбинном континенте
Он позволял себе сиять
- Пусть в черно-белой киноленте
Его нам смогут показать,
Где он красив, высок и статен
Сумел Отчизну так подать,
Что все узнали многократно,
Что все ж живет Россия мать
Пусть Троцкие, Бухарины, Якиры
Ее зажали в цепкие объятья,
Но он звучал, как на небесной лире.
И был один, как сотни ратий.
И пусть его повергли в прах,
Несвоевременной потерей
Ум будет жить в наших сердцах
Неисчерпаемою мерой.