Любовь это не всегда то, что кажется

Она сидит передо мной и смотрит жалостливыми глазами:

— Сестра, нельзя жить одной, давай мы найдем тебе мужчину.

Я смотрю с интересом: она уже несколько лет живет в моем городе, сбежав от опостылевшего мужа. Пьяницы, допившегося до зеленых человечков. Дебошира, который избивал ее. Импотента, который доводил ее своей ревностью.

Работы здесь больше нет, и она едва не плачет, потому что ей придется возвращаться к нему. Она говорит о нем не переставая уже не первый месяц. С утра и до вечера, изводя меня своими злыми, эмоциональными инсинуациями. О том, как она его ненавидит. О том, как он над ней измывался. Как бросался обидными словами. Как она сбегала с малолетними детьми из дома.

И эта женщина жалеет меня и не понимает, что я счастлива. Что мне хорошо. Потому что я могу без зазрения совести снова и снова влюбляться и забывать. Сутками валяться в постели с любимой книжкой. Гулять под луной. Менять свои взгляды на жизнь, когда заблагорассудится. Есть пирожные на завтрак. Танцевать вместо ужина. Слушать любимые песни так громко и долго, чтобы соседи не задавали набивший оскомину липкий вопрос — бываю ли я дома?

Она оттягивает неизбежное — свое возвращение в ад, цепляясь за мой город и за меня и не понимает, что если она пожелает, она может остановить свой кошмар и остаться. Но вместо этого она возвращается в свою нелюбовь.

Она говорит, что так жить нельзя — у меня проводка в коридоре сгорела, кран бежит и надо бы обои переклеить. Что ж, теперь я знаю, зачем женщинам нужен любимый мужчина…

Беру телефон, звоню электрику — отличному дядьке в приличном костюме с чемоданом инструментов и униформой под мышкой. Недешево, качественно, на века. Соседи из-за дверей так и сыплют, кося глазами. Им наших товаро-денежных ремонтно-строительных отношений не понять.

— Сестра, — говорит она. — Жить одной — опасно, ходить по ночам — тоже.
Слушая ее, выходит, что еще одна обязанность любимого человека — охранник.

Обещаю ей завести собаку. Всенепременно злую.

Она говорит, что мужчины приносит в дом деньги и дарят дорогие подарки.

Беру калькулятор и множу часы, затраченные на готовку, уборку, эротические массажи на количество мяса и колбас, которыми придется забить холодильник и с удовлетворением понимаю, что такого количества денег мужчины в моем окружении просто не зарабатывают. Что надо влюбиться без памяти или принять психологию жертвы, чтобы решиться на такое по доброй воле.

Отставляю чашку с кофе, останавливаю тривиальный словопоток, включаю компьютер. Пора бы работой заняться. Между прочим, оплачиваемой и что немаловажно — любимой.

Потому что, несмотря ни на что, в моей жизни есть люди, которых я люблю. И поэтому мне хочется и дальше жить долго и счастливо.