хачапуры или нэт?!

проспект гагарина в моей памяти ни с чем хорошим никогда не ассоциировался.
весь он какой-то унылый, серый, вечно - пыльный, как заброшенный космодром.
такое ощущение, что в самом его воздухе царит запустение брошенного мира и жесткие кустики сорной травы растут прямо в расщелинах пространства.
там всегда неприкаянно бродит гулкий, неуютный ветер, стеная в раскрытых зевах всех ржавых водосточных труб, кентеберийским привидением.
труп мечты, труп бессмысленного стремления медленно распадается изнутри, более не поддерживаемый живой верой - этот мир обесточен, обескровлен, опустошен.
еще он похож на брошенную оранжерею с пробитой крышей, проданную на аукционе задарма новым неизвестным лицам.
когда-то она работала, внутри зрели плоды и цвели экзотические растения, порхали  канарейки радости и надежд, только это все осталось в прошлом.
оно теперь живет во снах.

нет там любимых с детства благоуханных кофеен, нет волшебной шоколадной ауры старинного, с зеркалами до потолка, "конфетного" магазина, не пахнет он и чудными копчеными колбасками; ребенок, как животное воспринимает мир через запахи и ощущения, он не понимает взрослого отупляющего терпения "ради светлого будущего не замечать вонь и непритязательный быт барака", ребенок всегда реалист, ему хорошо там, где хорошо.
он еще не научился обманываться и обманывать, оттого детские воспоминания так конкретно - чувственны.
зловещий проспект пахнет бензином, усталостью, толчеей на автовокзале, запахом прелых немытых тел и несвежих бутербродов.
в душе такие воспоминания токсичной ртутью оседают на дно и потом ноги уже сами тебя туда не несут без крайней необходимости.
гулять там и в голову не придет- это как прогулка по моргу.
такая печальная картина с символическим названием "проспект гагарина".
так человека обманул бескрайний, недобрый космос, космос, как предчувствие.
оторвались от земли, истощили силы свои в нечеловеческом рывке и что?
куда приводят мечты?
мечты и высокие стремления привели нас все на тот же пыльный, безжизненный, как поверхность марса, линейный, асфальтированный проспект, ведущий в никуда и в ничто.
на всем протяжении этого проспекта расстановка сил как в лесу.
внизу, на уровне травы, только чахлые рыночки с киосками и народ там копошится соответствующий низшим биологическим формам- грязненький, мелкий и суетливый.
отовариваются в киосках по мелочи, постепенно скупают даже залежалый почти помойный хлам и некондицию, просроченные продукты, зловонные напитки, все здесь сплошная яркая пародия на детские погремушки.

повыше, в зоне кустарников, и народ посолидней; там его обиталища - злые коробки больших супермаркетов, еще выше - деревья боссы - агрессивные фасады банков закрывают небо и все это обвито лианами реклам с яркими пятнами заманчивых, полыхающих всеми цветами радуги, ядовитых "цветов зла", приглашающих ко всем видам, ранее запрещенных в оранжерее и на космодроме, наслаждений.
энергию весь народ должен был тратить не на наслаждения, каждая душевно- мускульная сила тонкой нитью толстого каната, вплавлялась в общий рывок.
туда!
правда это "туда", было "не знаю куда"...впрочем, это частности, уже ни на что не влияющие, ибо крыша оранжереи рухнула, не выдержали ржавые опоры от неучтенной при постройке, силы эгоистического стремления к индивидуализму.
святость отцов может свести на "нет" одна лишь маленькая страстишка к джинсам сыновей.

однажды мне пришлось снова там побывать и я, вынырнув из подземного бункера метро, ссутулившись и ужавшись, как всегда, когда нужно проскочить быстро враждебный моей эстетике, участок необходимого маршрута, свернула к "зебре" перехода.
но что это? почему вдруг на душе стало так хорошо, что за чудо могло изменить этот абортарий человеческих ценностей?!
я поняла не сразу и начала озираться по сторонам в поисках источника внезапного блаженства.
да вот же он!
в непримечательном ряду, забитых китайским дешевым хламом, киосков с витринами, пестрящими апатичными тушками манекенов в эротическом "элитном" белье, киосков с шаурмой и пепси- колой, киосков с лекарствами и презервативами, киосков с вездесущими курами, как гвоздь в стене торчал киоск- пришелец.
открытый всем космическим ветрам киоск "хачапури".
не знаю какими душевными силами должен был обладать владелец этого киоска, но ему удалось изменить самою ауру пространства.
хачапури распространяли благоухание жизни в мертвом мире теней.
внутри обнаружился, при ближайшем рассмотрении, тоже весьма живой усатый грузин.
дядька средних лет, кругленький и резвый, по уши припорошенный мукой.
он периодически высовывался в окошко своей будки и оглашал улицу громовым ревом:
"хачапуры, свэжий хачапуры, падхады!" - примерно так воет в тумане морском корабельная сирена, предупреждая о себе другие корабли, паромы и всякую плавучую мелочь.
как мне показалось, больше он ничего по-русски не знал.
грузин был свершенный иностранец и его будка смотрелась примерно как посольство иностранного государства, там только флага не хватало.
я залюбовалась этим дивом и подумала, что грузин тут как космонавт гагарин в чужом мертвом космосе.
ему тоже страшно, как и мне, выходить в открытое пространство за иллюминатором, он тоже надевает скафандр, чтоб по пути домой не обгрызли голодные неупокоенные мертвые души. хотя он мог и тоннель прорыть теоретически, если умный человек и у него там такая тяжелая крышка в полу, снятая с канализационного люка - через нее он ходит сам и таскает мешки с хорошей, настоящей мукой, белой - белой, из настоящей пшеницы.
грузин почувствовал мой, спрятанный за очками, взгляд и неуверенно так спросил: "хачапуры?!или...нэт?"
прозвучало как запрос пароля.
мне вдруг стало дико смешно и радостно, внутри забродило густым замесом дионисийское буйное веселье.
хотелось тут же пуститься в бешеный пляс с пугливыми нимфами и козлорогим шерстяным паном,но я ответственно заявляю - не приписывать мне фрейдистских мотивов и эротических поползновений.
мне хотелось танцевать, а не...о, эти мужские руки в муке, это совсем не одно и то же, что руки мясника, обагренные жертвенной кровью!
мужские руки в муке - это мир и жизнь.
тем более, в дверь будочки уже всунулось живое личико чернявой отроковицы лет десяти, с блестящими, как у зверька, глазками.

я показала грузину три пальца и добавила: "хачапуры, да, ес, тры штука!"
и бог с ней, с той диетой!
это же манна небесная!
такие "пирожки" поедает душа, а не тело...

вскоре киоск благополучно исчез - его обнаружили враждебные человечеству силы - как в воду канул. мне даже кажется, что, может быть, ведь никто ничего не помнит, никто будто и не видел кроме меня тот киоск, может быть то был мираж, галлюцинация, мигрирующая субстанция прошлого?

я думаю, может эти силы, которые выкупили наш неудавшийся космический проект, чтоб заменить его, не менее галлюциногенным, проектом религиозным и рыночным в одном флаконе, умеют стирать память легким мановением того, что у них вместо рук и ног.
и в этом свете все более мистически звучит для меня вопрос грузина "хачапури или...нэт?"
может я в тот момент оказалась среди голосующих о судьбах человеческих?
может не только я, может нас было много, случайно выбранных в толчее людской.
хачапури - это так много всего, что стремительно утрачивается в современном мире.
но, видимо, большинством голосов был принят ответ "нэт!".
- нэт! - и толпа побежала дальше брать кредиты и отовариваться, обилечиваться, омолаживаться, усложняясь видимо, опрощаясь  невидимо.
толпа ринулась в раскрытые настежь ворота фиктивного благополучия.
и голос грузина потонул уже в реве этих неистово несущихся к наслаждениям волн.
волн, летящих прямо в стену, как разогнавшееся феррари с пьяным водителем.

на месте киоска ныне поселились женские манекены в ярких  махровых халатах, состоящие в браке с мужскими манекенами в трусах.
мужским манекенам даже в трусы что-то подложили для полного сходства с людьми!