Шумелкамыш

Тремя кругами главными ведут
всечеловечество - не пастыри, не боги,
а - ноги... В нашей памяти дороги
мозолями набитыми живут;

привычкой "подождать-ну-потерпеть"...
Ни рая, ни чистилища не надо,
коль радует малейшая награда -
не кожаная, шёлковая плеть.

Где ни коснись - один услышишь крик.
Мы - рот, рожающий ублюдков преисподней.
Мы безотцовщина, мы выведены сводней,
мы подтираемся страницами из книг.

Здесь всё эрзац, весь контрабандой взят
"культурный слой", от Пушкина до бомбы.
Здесь долговечны цезари, а пломбы
дорогостоящие долго не стоят, -

летят, родимые! Покинув скорбь в краю,
где нищий носит царские рогожи,
где ежечасно бьют набат и рожи,
летим и мы, покинув, мать твою,

шумелкамыш. Но умственного рая
чертоги и черты - храним, как стяг.
Пусть гады гадят, это нам пустяк;
субстанция полезная, простая.

Три естества: земля, вода, огонь.
Скот, человек - и ангел огнекрылый.
Природа их в одно соединила -
и шагом марш, по кругу, посолонь...

И тянет нас, как в магазин - солдат,
всегда назад, с неодолимой силой.
И водят нас кругами над могилой
Аскольдовой - то Китеж, то Царьград.

Здесь Святопуст, на пару с Пустосвятом,
духовности державные сыны,
всё монументы громоздят войны -
всем неизвестным навсегда солдатам.

Три круга, три кольца, одно в одно;
веди меня, начальник: прокричали
уже "зиг хайль", четвёртое в начале!
Всё возвращается, и это не смешно.


16 февраля 2018 г.


* Посолонь - ударение падает на первое "о";
графическая рифма. - АТ