Там, где рождается закат

Фанфик по фэндому "Хвост Феи"


Каж­дый из нас име­ет та­кое мес­то, где ему нра­вит­ся про­водить сво­бод­ное вре­мя. Осо­бен­но, ког­да чувс­тву­ешь се­бя от­вра­титель­но. Тог­да, ког­да нуж­но по­быть на­еди­не со сво­ими мыс­ля­ми и по­думать обо всём на све­те. Та­ким мес­том мо­жет слу­жить всё что угод­но: не­боль­шая ком­на­туш­ка, у­ют­ное ка­фе, ска­мей­ка в пар­ке, под де­ревом са­куры, в ле­су или воз­ле озе­ра.

      В са­мые тя­жёлые вре­мена, ког­да уже нич­то не по­мога­ет, Эр­за хо­дила ту­да, где рож­да­ет­ся за­кат.

— По­чему Алая?

— Ког­да-то ме­ня так наз­ва­ли из-за цве­та мо­их во­лос.

— Алые, как не­бо во вре­мя за­ката…

      Имен­но та­ким и бы­ло не­бо там, где рож­да­ет­ся за­кат. Кро­ваво-крас­ным. Эр­за лю­била раз­гля­дывать об­ла­ка, сол­нце, пря­чуще­еся за го­ры или мед­ленно опус­ка­юще­еся в реч­ку. Эр­за лю­била си­деть, под­жав под се­бя ко­лени, ти­хо всхли­пывая, не бо­ясь, что её (силь­ную) тут кто-то за­метит в сле­зах.

      Но он за­метил.

— Эр­за? — по­дой­дя бли­же, па­рень при­сел ря­дом, всмат­ри­ва­ясь в её ли­цо в то вре­мя, ког­да она, скру­тив­шей­ся и сжав­шей­ся, та­ким об­ра­зом хо­тела от­го­родить­ся от все­го ми­ра.

— Грей? — рез­ко встрях­нув во­лосы, она под­ня­ла свои гла­за на дру­га, ко­торый так вне­зап­но по­явил­ся ря­дом. Вет­ром унес­лись ку­да-то вдаль сле­зин­ки, ко­торых слов­но и не бы­ло вов­се на её пок­раснев­ших ще­ках.

— Ты в по­ряд­ке?

— В пол­ном.

      Кив­нув, не расс­пра­шивая, по­чему же она пла­чет тог­да, Грей сел, про­тянув но­ги, и ус­тре­мил свой взор на кро­вавый за­кат. Та­кой яр­кий, та­кой об­жи­га­юще крас­ный, та­кой же как и Эр­за.

      Де­вуш­ка си­дела, спря­тав гла­за под чёл­кой. Она не хо­тела, что­бы кто-то на­шёл её мес­то. Мес­то, где рож­да­ет­ся за­кат. Но раз та­кое про­изош­ло, то она ра­да, что его на­шёл имен­но Грей. Друг детс­тва и да­же боль­ше. Пос­то­ян­ная под­дер­жка и креп­кое пле­чо, дол­гие раз­го­воры до са­мого рас­све­та и при­ят­ная ком­па­ния, ког­да ря­дом не ос­та­ёт­ся ни­кого. Всё это — он. Иног­да Эр­зе ка­жет­ся, что Грей её спа­ситель. В та­кие мо­мен­ты ей боль­ше не грус­тно от то­го, что она не мо­жет быть с Же­раром; не грус­тно, что их раз­де­ля­ют ки­ломет­ры не зем­но­го рас­сто­яние, а ки­ломет­ры в их ду­шах.

      За­то Грей близ­ко. Всег­да ря­дом. Сто­ит толь­ко ру­кой по­тянуть­ся и…

— Пой­мал, — слег­ка улы­ба­ет­ся, как уме­ет толь­ко он. Угол­ки губ под­ня­ты сим­метрич­но, не­весо­мо. Он смот­рит на неё, а она и не сов­сем по­нима­ет, что толь­ко что про­изош­ло. — Драть­ся что ли соб­ра­лась, Эр­за?

      И толь­ко сей­час она по­нима­ет, что не смог­ла кон­тро­лиро­вать свои мыс­ли. Взгляд опус­тился на вы­тяну­тую ру­ку, ко­торую Грей креп­ко, но не боль­но схва­тил за за­пястье. «Зна­чит, по-нас­то­яще­му хо­тела его кос­нуть­ся». Чуть сму­тив­шись, быс­тро вы­дёр­ги­ва­ет свою ла­донь и от­во­рачи­ва­ет­ся от не­го, но па­рень ус­пе­ва­ет ух­мыль­нуть­ся на ре­ак­цию де­вуш­ки.

— Прос­ти, Грей. Прос­ти, прос­то за­дума­лась.

— Бы­ва­ет.

      Ру­ка тя­нет­ся к кар­ма­ну, где спря­таны си­гаре­ты. Он обе­щал бро­сить, да не по­луча­ет­ся. Ку­рить на­чал Грей дав­но. Да толь­ко ник­то не одоб­рял это­го в гиль­дии. Осо­бен­но про­тив бы­ла Эр­за, ведь он пер­вый, кто стал её дру­гом. Она тог­да сов­сем ни­кого к се­бе не под­пуска­ла. Но чем-то с Гре­ем они бы­ли по­хожие.

      Грей ус­ме­ха­ет­ся сво­им вос­по­мина­ни­ям. Всё же дос­та­ёт пач­ку, а за­тем вы­тас­ки­ва­ет от­ту­да и си­гаре­ту, шур­ша и тем са­мым прив­ле­кая вни­мание ря­дом си­дев­шей де­вуш­ки. Эр­за сра­зу чу­ет что-то не­лад­ное. Ей ни­ког­да не нра­вилось, что кто-то ос­лу­шива­ет­ся её при­казов. Осо­бен­но он. Как Грей мог сно­ва на­чать ку­рить?

      За­жигал­ка лег­ко кла­ца­ет и си­гаре­та уже ды­мит. Грей за­тяги­ва­ет­ся пер­вый раз, удив­ля­ясь, что Эр­за до сих пор не уда­рила его за та­кой пос­ту­пок. И об­легчён­но вы­дыха­ет, вы­пус­кая клу­боч­ки ды­ма. Как же лег­ко ста­новит­ся, ког­да си­гарет­ный дым про­ходит сквозь твои лёг­кие, вы­вора­чивая там, внут­ри, всё на­из­нанку.

      Не ус­пе­ва­ет он за­тянуть­ся сно­ва, как си­гаре­ту рез­ко и наг­ло вы­рыва­ют пря­мо с его губ. Грей не­замет­но ух­мы­ля­ет­ся, но де­ла­ет вид, что рас­сержен пос­тупком Эр­зы.

— Ка­кого чёр­та?

— Ты обе­щал не ку­рить, — уко­риз­ненно гля­дя на дру­га, от­ве­ча­ет та, выб­ра­сывая си­гаре­ту на пол по­даль­ше от них.

— А ты обе­щала не пря­тать свои чувс­тва от ме­ня.

      Эр­за се­кун­ду мол­чит, об­ду­мывая свой от­вет. «По­чему? По­чему ты та­кой, Грей?» — спра­шива­ет се­бя, при­кусы­вая ниж­нюю гу­бу. Не по­нима­ет, что де­ла­ет толь­ко ху­же. Взгляд Фул­лбас­те­ра за­цик­ли­ва­ет­ся на гу­бе де­вуш­ке и он сам об­ли­зыва­ет­ся. «Да она чер­тов­ски кра­сива во вре­мя это­го за­ката», — ду­ма­ет Грей, в то же вре­мя ру­гая се­бя за то, что он так оп­ро­мет­чив и сов­сем быс­тро вы­ходит из се­бя, сто­ит ему за­думать­ся об Эр­зе, как о де­вуш­ке. Не прос­то, как о то­вари­ще.

— Я и не пря­тала. Ты сам ви­новат, что на­шёл моё мес­то, — в чувс­тво Грея при­водит её го­лос, что на­руша­ет воз­никшую, при­ят­ную ти­шину. Ти­шину, ко­торая на­пол­не­на боль­шим смыс­лом, чем мно­гие раз­го­воры.

— Твоё мес­то? — удив­лённо спра­шива­ет па­рень, под­ни­мая свой взгляд на уро­вень глаз Эр­зы. Она уже сно­ва сов­ла­дала с со­бой, и те­перь он, на­вер­ное, ли­шил­ся пос­ледне­го шан­са одер­жать над ней по­беду. Те­перь она сно­ва на­дела свой дос­пех.

— Имен­но. Там, где рож­да­ет­ся за­кат.

— Вот как… — за­дум­чи­во от­ве­ча­ет Фул­лбас­тер, пе­рево­дя свой взгляд на скры­вав­ши­еся за го­ризон­том сол­нце. Та­кое боль­шое и крас­ное. Та­кое… — А по­чему это мес­то не мо­жет быть <i>на­шим
      Эр­за, не ожи­дав­шая та­кого воп­ро­са, не зна­ет, что от­ве­тить. Сму­ща­ет­ся и от­во­рачи­ва­ет­ся от Грея. Ему лгать она ни­ког­да не уме­ла. Он всег­да и так всё по­нима­ет. Без слов. И этот раз не стал ис­клю­чени­ем.

— Да че­го ты, Эр­за. В са­мом де­ле? — в его го­лосе слы­шать­ся нот­ки ве­селос­ти и ра­дос­ти. Ему нра­вит­ся на­ходить­ся в её об­щес­тве. Эр­за — боль­ше, чем прос­то друг.

— Грей, — де­вуш­ка обо­рачи­ва­ет­ся, на­конец-то ре­шив­шись что-то от­ве­тить. — Чёрт, Грей, где одеж­да?

— Твою мать!

      Грей и сам не пом­нит, ког­да ус­пел раз­деть­ся. При­выч­ка. А из­ба­вить­ся от неё ни­как не по­луча­ет­ся. Так­же, как и с Эр­зой. Она та­кая да­лёкая, не его — он по­нима­ет, но всё рав­но не мо­жет из­ба­вить­ся от на­вяз­чи­вого чувс­тва внут­ри. «Ты мне нуж­на», — слы­шит он в сво­ей го­лове и хму­рит­ся, на­тяги­вая фут­болку, под ко­торой скры­ва­ет­ся эм­бле­ма его род­ной гиль­дии — «Фей­ри Тейл». Как её член, он не мо­жет бро­сить Эр­зу, ког­да она са­ма тут пла­чет; как её член, он не дол­жен ме­шать Эр­зе са­мой ра­зоб­рать­ся в се­бе; как её член, <i>Грей дол­жен за­щищать лю­дей до­рогих его сер­дцу.
— Чёрт, — сно­ва при­сажи­ва­ет­ся ря­дом и ма­шиналь­но тя­нет­ся за си­гаре­той, но быс­тро от­дёрги­ва­ет ру­ку, вспо­миная, что Эр­зе не нра­вит­ся, ког­да он ку­рит. Она ти­хо сме­ёт­ся, за­мечая мор­щи­ны на его лбу, по­яв­ля­юще­еся, ког­да он хму­рит­ся, ког­да чем-то не­дово­лен.

— Спа­сибо те­бе, Грей.

— За что?

— За то, что ты ря­дом.

      Грей ни­чего не от­ве­ча­ет, толь­ко слег­ка улы­ба­ет­ся за­кату, за­ходя­щему сол­нцу. Эр­за на­конец-то ре­ша­ет­ся. Кла­дёт го­лову на пле­чо пар­ня и уми­рот­во­рён­но вы­дыха­ет. Пле­чи у Грея силь­ные. Она чувс­тву­ет, как он при­об­ни­ма­ет её.

— Зна­ешь, — го­ворит он. — А мы мог­ли бы стать неп­ло­хой па­рой.

— Мо­жет и так, Грей, — от­ве­ча­ет Эр­за, крас­нея сов­сем чу­точ­ку. Ей, впро­чем, не­чего сты­дить­ся. Но в де­лах лю­бов­ных Скар­летт прев­ра­ща­ет­ся в ре­бён­ка, ко­торый и два сло­ва сле­пить вмес­те не мо­жет.

      Он зна­ет это. Зна­ет, что Эр­за не та­кая силь­ная, как мно­гие ду­ма­ют. Она бы­ва­ет хруп­кой, слов­но ку­кол­ка фар­фо­ровая. Бы­ва­ет ми­лой, как и лю­бая де­вуш­ка. Она ни муж­чи­на, ни ро­бот, а са­мая нас­то­ящая де­вуш­ка. Об­во­рожи­тель­ная, прив­ле­катель­ная, ма­нящая к се­бе. Мо­жет, не зря же он стал пер­вым её дру­гом.

      Рез­ко отод­ви­га­ет от се­бя, схва­тив за пле­чи. Их взгля­ды встре­ча­ют­ся. Вол­ни­тель­но. Он смот­рит, пок­рывшись ру­мян­цем, что так ему не свой­ствен­но. А сер­дце сту­чит в обе­их. Ус­тал уже ждать, ког­да кто-то её ук­ра­дёт, ли­шив его вы­бора, тем са­мым об­легчив его участь. Ус­тал. Прос­то хо­чет­ся кос­нуть­ся к гу­бам, ко­торые так дав­но ма­нят к се­бе, на ко­торые он не раз об­ра­щал вни­мание.

      Нак­ло­нив­шись, це­лу­ет лег­ко и не­весо­мо. Он уме­ет, не шес­тнад­цать уже лет. Бо­ит­ся, что она сей­час от­тол­кнёт его и про­гонит прочь, боль­ше ни­ког­да не под­пуская к се­бе. Но Эр­за от­ве­ча­ет, об­ни­мая, об­во­лаки­вая ру­ки вок­руг шеи, силь­нее при­тяги­вая к се­бе. Те­перь Грею не страш­но, он уг­лубля­ет по­целуй, не бо­ясь, что его от­тол­кнут.

      Он, она и этот кро­вавый за­кат, схо­жий на кровь, про­литую по все­му не­бу. Что мо­жет быть ху­же, что мо­жет быть бо­лее пу­га­ющее? Но что мо­жет быть луч­ше, чем это?