Страна полынь

26 января 2018

Говорят, я родился задолго до того,
как мои глаза увидели
проблески света.
Мои сердца сбивались
и начинали отсчет заново
после каждой очередной волны гравитации.
Моя душа обрушилась в пропасть
и расшиблась о дно прежде,
чем узнала, что такое жизнь.
Влага, омывшая мои глаза
была соленой,
ветер, иссушивший мои волосы,
был рожден дыханием ифрита.
Черный Бог без имени пускает
мне носом кровь и заговаривает ее,
не позволяя унять этот ток.
Новые любови не приходят,
сколько не зови их,
старые забыли сами себя.
Так кто же я?
Хороший вопрос.
Чтобы ответить на него,
нужно
иметь в запасе целую вечность
восходов.


***

О ПОЛЫНИ

***

Дороги разбегаются во все стороны,
в какую не повернись –
не избежишь хоть одну.
Дорога не помнит своего начала,
не ведает, к чему приведет в конце.
Но я знаю, что, сколько бы мой путь ни длился,
как бы он ни петлял, запутывая следы,
изматывая тело и вытаптывая из памяти
образ и суть искомой цели -
я знаю, что мой путь закончится
либо перед вратами царства Полынь,
либо не закончится никогда.
Мы все склонны временами искать то, чего нет,
но некоторые в этом занятии упорствуют
сильней других.
Именно им и везет.
Я знаю…


***
О ВРЕМЕНИ, КАК ВОДИТСЯ, И О СЕБЕ

***
Когда звезда срывается в бездну
и вспыхивает в свой последний краткий миг,
я знаю, что время - это свет.
Когда, испуганная упавшей звездой,
темная рыба в холодных водах вечности
бьет хвостом, и в закрутившемся водовороте
я открываю глаза,
я понимаю, что время - это жизнь.
Когда из ничего вдруг возникает все,
и нужно обязательно успеть, и я тороплюсь,
прибегаю слишком рано, но бездна еще до срока,
и я мучаюсь от необходимости ждать,
я уверен, время - это любовь.
Когда вселенная возводит вокруг меня стены,
стены покрываются инеем, и к ним не прикоснуться,
и холод внутри, и кто-то незнакомый
рассуждает про одиночество,
я знаю, что время - это печаль.
Но однажды я вдруг узнаю,
что одиночество - не приговор,
пустыня вдруг расцветает, превращается в сад,
в котором каждой твари по паре,
я снова готов биться об заклад,
что время - это все же любовь.
Когда ветра исполняются коварством,
и птицы летят по небу хвостами вперед,
а выбившись из сил, падают под ноги
идущим навстречу всем ветрам солдатам,
я узнаю, что это время - война
Когда все кажется в прошлом,
и память не в силах уступить беспамятству,
лица окаменели, а в остановившихся глазах
отражается один лишь пепел,
я ощущаю, что время превратилось в скорбь.
Когда приходит тот,
чьего лица  не знает никто
и останавливает одно за другим
все мои сердца холодными руками,
словно выкручивает лампочки -
я понимаю, что наступило время,
имя которому - смерть.
Та же ладонь закрывает мои глаза,
и под шторкой век гаснут звезды
и воцаряется тьма.
Это время такое - тьма.
"Вот и все", - думаю я.
Я всегда так думаю,
бессчетное число раз так думаю,
до тех пор так думаю,
пока кто-то, имеющий эту власть
не зажжет вновь на небе звезду
и не позволит ей упасть в мою тьму.
Раз - и возникает свет.
Рас-свет.
Я снова ощущаю, что время - это свет.

***

УТРЕННЕЕ

Мы совсем не представляем себе,
открывая для проветривания
настежь окна,
что покидает наш дом
в этот миг.
А ведь что-то его покидает,
безусловно, это так.
Мы так же не знаем, и не предполагаем,
кого впускаем в дом,
распахивая поутру окна.
Свежий ветер? Возможно,
да нет, несомненно, и ветер тоже...
Но, скажите на милость,
откуда в доме появляются
грусть, беспокойство, печаль?
Дом стоит на холме,
как и положено дому,
а вокруг, и ниже, обтекая холм
разливается беспредельность,
которая, как и предписано ей,
не имеет предела ни в чем,
никуда и нигде.
Что за ветры гуляют лихие
над просторами, да без удержу?
Что несут они, чем набиты
их карманы бездонные?
Из чего их особая свежесть складывается?
Что влили, что побросали они в свой
шейкер медный, что взбили в нем,
какой коктейль нам подали?
Ускользаемость горизонта,
зыбкость и призрачность предела,
которого на самом деле нет.
Переменчивость солнечного света,
текучесть облаков,
неудержимый ход времен...
Кажется, я начинаю понимать!
Открывая окно, мы делаем шаг
к мечте и предположению,
которые кружат нам голову
и будоражат сердца до такой степени,
что приходится схватиться за подоконник,
чтоб не упасть, или не вылететь вон,
ухватившись за хвост искушения.
Незыблемость нарушена,
основательность поколеблена,
а без этих качеств дом
не кажется надежным,
без них он не может существовать.
И вот, мы уже в печали,
мы полны беспокойства,
мы должны немедленно что-нибудь предпринять.
Я знаю, решиться не просто,
а иногда невозможно,
но решившись однажды
получаешь в подруги
и попутчицы радость.
Радость - это то,
что наливают в высокие бокалы
и пьют медленно...

***

О СНАХ И О ДРУГОМ...

***
Иногда через открытое окно
уходит Жизнь, приходит Смерть.
Всегда интересно было узнать,
какой политес они применяют,
как раскланиваются-расшаркиваются,
кто кому уступает дорогу,
кто из них старше, кто мудрей?
Почему мы решили, что они
непременно враждебны друг другу?
Представляется, что они
словно вращающиеся двери -
одно целое.
Единство.
Взялись за руки и провернулись,
и вот уже все переменилось,
каждая забрала свое,
привнесла свое,
плюс сменился на минус - здесь,
минус на плюс - там...
Бытие неизменно, неизбывно,
оно спит и не спит,
просто  перевернулось
на другой бок.
Жизнь уходит туда,
откуда к нам наведываются сны...
Мы то, из чего
состоят наши сны...
Мы возвращаемся,
все возвращается,
все вернется
на круги...

***

ОБРЫВКИ СЛОВ...

***
...так и любовь,
позволяет нам приподняться
над пылью и прахом.
Любовь - это Дух Забвения,
скитающийся по вселенной
и отчаянно
пытающийся вспомнить
то время,
когда он был
юн и неопытен...
Уловить неуловимое...

***

БАЛЛАДА О ДОРОЖНОЙ ПЫЛИ

***
Дорога пустынна,
ветер не в счет,
пыль под копытами
завивается лихо.
Конь мой
не ждет указаний,
бредет и бредет,
я бросил поводья -
пусть сам нащупывает
выход.
Все ушло,
словно не было,
не оставив
ни искры надежды.
Я не ищу объяснений,
они все бесполезны,
никогда и ничто
не вернется
обратно,
не станет
как прежде.
Ты осталась
в том доме,
чей порог
подпирает
постылая моя дорога.
Ты смеешься,
словно перерезаешь
себе горло,
глаза твои сухи,
и прохладны,
в них лишь
беспокойства
необязательного
остаток.
Пусть.
Все равно,
веселье твое
показное
для других,
хотя уже
никого не обманет.
Ты на муку себе
оставила часть меня,
но и мне
не могла помешать
взять с собой тебя столько,
сколько помнят
мои глаза,
и уши,
и сердце.
Я забрал бы тебя всю,
я оставил бы всего себя,
но любовь -
это тот ручей,
в котором
наших две жидкости
никогда не смешиваются,
поэтому
поток наш
в конце концов
раздвоился
и принялся течь
двумя рукавами
в разные стороны.
Иногда я
останавливаю коня
и, спешившись,
опускаюсь на колени.
Я погружаю ладони
в дорожную пыль
в надежде уловить
тепло твоих ног
там,
на другом конце.
Тщетно.
Ты так теперь далека,
что смерть
кажется ближе.
Я продолжаю мой путь
по инерции,
как льдина
по теплой реке,
и, как она,
таю, таю...
Я все дальше и дальше,
дорога все так же
пустынна,
и ветры желанны -
они заметут следы
и развеют прах
когда я отпущу
коня.

***

О ПРОСТОТЕ

***
...жизнь проста:
улыбнуться Лучезарному,
не покориться Темноликому,
спеть о любви Ясноокой...

***

АЛХИМИЯ ЖИЗНИ

***
Свитки моей мудрости,
бесполезны.
Я отпускаю их, на волю,
отдаю ветру,
пусть летят
безвольными лентами,
вьются,
сминаемые потоками.
Может, кому пригодятся...
Вся мудрость мира
мертва во мне,
не помогает,
молчит,
запечатав рот.
И вот я слеп,
и глух,
но пока еще
я способен кричать.
Глас вопиющего.
Кто на него отзовется?
Кто откликнется?
Душа ждет,
кто бы разжег костер,
чтобы пройтись
по углям,
босиком.
Она жаждет жара.
Жизнь -
алхимический атанор,
в котором души
проходят возгонку...


***

ДА И НЕТ

***
Мой конь знает
всего два слова
"да" и "нет".
Поутру он внимательно
смотрит мне в лицо -
"Да, - говорю я ему, - да".
Я забираюсь в седло,
и мы мчим.
Он, как и я, одержим
тайной той,
начертанной на изломе неба,
голубой линии,
которой никто и никогда
не видел вблизи.
Мы  оба, он и я,
хотим быть первыми
на горизонте.
Но первым быть не легко.
Поэтому, каждый вечер
спешившись, я шепчу
моему коню в ухо:
"нет, пока еще нет...",
и обнимаю его за шею.
Мы вздыхаем в унисон,
он кладет голову
мне на плечо
и слушает мои мысли.
Он воспринимает их
напрямую,
через дрожь воздуха
и кипение крови.
Я знаю, о чем думает он.
Ночью мы будем смотреть
один на двоих сон
о недостижимом.

Моему коню достаточно
двух этих слов,
"да" и "нет",
чтобы идти со мной
на край света...


***

О КАРТОГРАФИИ

***
Откуда нам знать,
как должна выглядеть карта?
Отправляющийся в путь
рисует свою карту самостоятельно,
по крайней мере, так ему  представляется,
что самостоятельно.
Каждый сам намечает ориентиры,
пишет легенду, условные знаки,
выбирает цвета.
Ощущает себя
шествующим во главе армии
за победой стратегом,
умелым картографом и провидцем.
Поначалу, пока глаза еще умиляет образ,
нарисованный в воображении и сознании
всем жаром молодой гордыни,
ты - странник,
конечно, очарованный,
не от мира сего.
Странник значит странный,
покинувший свою сторону
ради страны неведомой,
невиданной и неизвестной,
идущий мимо человек.
Но путь далек, тяжел и изнурителен,
и вдруг оказывается, что миражи тоже тускнеют,
а фата-моргана заманивает туда,
куда тебе вовсе не нужно.
И вот ты уже обычный путник,
немного усталый, но полный желания
выбраться на правильную дорогу
и пройти по ней до конца.
Тебе почему-то кажется, что конец дороги
и есть твоя цель.
Дорога ради дороги.
Ха! Чтобы не заскучать,
ты придумываешь и примеряешь на себя
разные роли.
Ты то пилигрим,
бредущий по святым местам
в надежде среди обломков
чужой святости найти
ту часть себя,
что давно истратил, потерял
или обменял уже и не упомнить на что.
Иногда ты пилигрим любви,
ты идешь за ней, ты пьешь ее,
словно отвар сон-травы,
чтобы унять эту дрожь...
Часто ты воин,
иногда грабитель,
чаще же ты ограбленный
и кричишь "караул!"
У тебя много ролей, много образов,
но, какие не надевай на себя одежды,
путь у тебя один.
Когда-нибудь ты поймешь,
кто ты есть
на самом деле,
мой нетерпеливо живущий гость...


***

МЕДЬ НЕБЕС

***
Иногда,
продолжая путь ночью
мы с конем
не замечаем,
как оставляем дорогу
и забираемся на небо.
Чаще такое случается,
когда Луна еще не взошла,
или когда она прячется за тучами.
Мы скачем по небесной дороге,
которая звенит, словно медная,
и тихо сияет под ногами...
Я не сразу догадываюсь,
что это далеко внизу
мерцает река.
А вокруг все во мраке,
как всегда во мраке,
и в какой-то момент
я замечаю, что ветер
сделался ледяной,
а звезды стали так близки,
что приходится уклоняться,
чтобы не задеть какую-нибудь головой.

Быть может, чтобы
подняться на небо,
следует просто не вспоминать
о земле под ногами...

Душа бывает темна,
но как бы ни была
она темна
в ней всегда найдутся
одна-две звезды,
в вышине,
под самым сводом.
До них нелегко достать,
но всегда есть смысл
попробовать дотянуться.

Я подозреваю,
что конь мой
взбирается ночами на небо
совсем не случайно.
Наверное, он жалеет меня.
Ему кажется,
что я этого заслуживаю...
Как-нибудь, однажды,
надо попробовать
проделать этот трюк днем.
Это будет честно -
по отношению к коню
и к себе.


***

ВЕТЕР СЛОВ

***
Что трепещется там на ветру?
Нет, это не листья.
Не тряпочки,
не клочки бумаги.
Это кусочки кожи,
моей кожи.
Это мои дацзыбао,
развешенные
на заборах,
на деревьях,
на всем, что придется.
Напрасно!
Никто
их не станет читать,
потому что у каждого
для чтения
есть собственные
дацзыбао.

Слова уносятся прочь,
печаль остается...


***

Господь допускает наличие
больных и обездоленных в мире
для того лишь,
чтобы дать нам шанс
проявить свое милосердие...


***

В ТОМ ГОРОДЕ

***


Обмирая от счастья,
целовать мимо губ,
смеяться,
бравируя неопытностью,
и терять голову,
вдыхая
сладкий яд
твоих афродезиаков.
В том самом городе
на краю судьбы...
Помнишь?