Трещины

Когда-то мне приснился сон. А может он никогда мне не снился, а может он снился не мне. А может вообще никому не снился, но это не важно.
Я стоял в большой белой комнате. Хотя эта была даже не комната, просто пространство. Белая бесконечность. И вот стою я рядом со стеной, если это можно назвать стеной, и смотрю на вертикальную трещину. А рядом со мной Ты. Кто такой ты? Это то же я, но не я. Вот как можно назвать я, который не я? Только «Ты» его и можно назвать.
И вот стоит Ты рядом со мной, и изучает так деловито это трещину.
— Эт чё?
Ты всегда говорил такими фразами, будто старался экономить секунды, которые обычные люди тратят, что бы договаривать слова и не выглядеть глупо. Впрочем, кого тут стесняться? Тут только мы с Ты.
— Это трещина в сердце. — Деловито ответил я. Не знаю, откуда я это взял. Сны так работают, ты просто знаешь и всё тут.
— Почему у тебя в сердце трещина?
— Потому что некая мадмуазель его уронила.
— Точно уронила? Мож специально кинула.
Я зевнул. Ты иногда бывает такой глупый, просто диву даёшься.
— Если бы она его специально кинула, оно бы разбилось. А так только трещина.
— Вот если бы ты не давал своё сердце кому попало, такого бы не было.
— Если бы, да кабы, да во рту росли грибы, тогда бы был не рот, а целый огород. Ты бы лучше по делу сказал, что делать?
— А чё тут делать? Ты Сплина слушать пробовал?
— Ага. Даже Земфиру.
— А курил много?
— Две пачки в день.
— Пил?
— В одиночестве.
— Ну, вроде всё правильно делал. Чё ж она не заделывается? А ты голодал?
— Ага, три недели ничего кроме кофе.
— Может ты, кого другого найдешь, и ей отдашь? Она глядишь заделает.
— Пробовал, только хуже сделала. Да и неправильно это как-то. Моё сердце, моя трещина. Чего на других перекладывать?
— И то верно. Ну, я тогда не знаю. Забей.
— Как тут забить?! Она же есть, она зудит, неприятно. И что же это, я получается, всё зря с собой делал?
— Получается так. Ну ты конечно можешь продолжить, но если не работает то зачем?
— И то верно. — Сказал я и проснулся.
Проснулся и пошёл, поел. </p>
<p>Время прошло. Не всё время в мире, а только часть его. Ну, Ты понял. Главное чтобы он понял.
И вот я, с Ты, стою на том же месте. И смотрю на слегка выделяющуюся белую полоску на том месте, где была трещина.
— Эт чё? — Спрашивает ты.
— Это шрамик. Трещины нет, но небольшой шрамик остался.
— Как от трещины может остаться шрам?
— Это же трещина в сердце. А значит рана. От ран остаются шрамы. Нет, ты — Ты всё таки не от мира сего.
— И чё будем с ней делать?
— Да наверно ничего.
— Так всю жизнь с ней и будем жить?!
— Ну, может потом и он исчезнет. Хотя знаешь, была бы моя воля, я бы его оставил. Он не зудит, не мешает. Иногда напоминаете, и не более. Думаю, шрамы украшают сердца.