Письмо маленькому другу

Я далеко. Уж скрылась родина моя.
Вновь посетила я любимые края:
Усадьба Пушкина, Михайловское, лес –
И птицей счастье долетело до небес!

Течет здесь Сороть, Лукоморье видно там,
И кот ученый так и ходит по пятам.
Шагнула в лес, а там русалка на ветвях,
Погасло солнце, и в леса пришел Потьмах…

А я в автобусе, экскурсовод вещает,
Вон мальчик сказки Пушкина читает,
Соседка гиду нашему внимает,
А тот, что слева, ничего не замечает –

Он спит или, быть может, он мечтает?
Люблю мечтать и я: вот скоро ты уедешь,
А что на новом месте ты заметишь?
А мальчик этот... Он в мечтах летает...

А я продолжу свой рассказ.
Старушки продают здесь квас,
Орехи, мед и землянику,
Платки большие – погляди-ка!

Автобус мчится, мчится, мчится,
Пыль под колесами клубится…
И вижу все, как наяву
(Ведь я романтиком слыву):

Здесь Вульф в карете проезжает,
Там барышни в крикет играют,
Онегин здесь Татьяну встретил,
Я знаю, я тому свидетель!…

А вот та самая аллея.
Поэт, в душе надежду грея,
Увидев музу – Анну Керн,
Изрек, немного оробев:

«Я помню чудное мгновенье:
Передо мной явилась ты,
Как мимолетное виденье,
Как гений чистой красоты»…

Вот Псков, Изборск, река, озера,
А на опушке мухоморы,
Снимая шляпы предо мной,
Тихонько шепчут: «Путник, стой!»…

Селянки продают малину,
А я устрою викторину:
Кто написал нам о Салтане,
О чудо-острове Буяне?

О рыбаке и о корыте?
Постукивали где копыта,
Когда царевич Елисей
Летел за ладушкой своей?

Конечно, знаешь ты ответ,
Да, это Пушкин, наш поэт,
Оставил нам стихи и сказки,
И в этой странной свистопляске

Закончу нашу я былину,
А ты, Соняша, вспомни Нину –
Была такая у тебя
Свет-бабушка. Пишу, любя.