Перекрестьями прожекторов
Насмерть схвачена цель: самолёт.
Густо устлан осколками лёд.
Знаю: небо вот-вот упадёт.
Тишина душит сердце дворов.
Мы привыкли, что жребий суров.
Нет предчувствий, надежд и забот.
Это жизнь – поболит, и пройдёт.
Я вернусь, если кто-нибудь ждёт…
Сны; январь; я слегка нездоров…
Чужие сны
© Copyright: Юрьевич Роман, 2018
Свидетельство о публикации №218021700084
Свидетельство о публикации №218021700084
Рецензии