Тихое облачко, сон мотылька...

Тихое облачко, сон мотылька, веточка нежности…. Это   снег кружится над головою города, чуть касаясь его ладоней и плеч, налипая пушистыми хлопьями на ресницы и волосы. И у гранитных памятников, как  у живых, ресницы тоже  в снегу.
Белый  эскиз, беглый набросок, внезапный промельк на небе , беспорядок  следов на дороге, чехарда солнечных бликов и синих теней, под кустами, утонувших  в сугробах.
Нет ни дыхания ветра, ни  движения птичьего, а сами собой беззвучно снежные шапки  падают с веток. И просишь заботливо дерево,  чтоб не простудилось и шапку надело.
Если  существует музыка тишины, то это магия  снегопада и тени от скользящих облаков. Так стремительно и замедленно, так порывисто и плавно, так легкомысленно  и величаво.   Аплодируют собственной мелодии белые ладони зимы.
Но если прислушаться… О. если прислушаться… То слышно, как  в воздухе, в  этой молочной  пелене бесподобной – снежинки напевно шепчут слова  о пятом времени года – о морозных прогулках и ласковых встречах, и жарком огне очага.
Как признательна  я за эту белую музыку (белые стихи без рифмы, белая музыка без  звука) за напоминание  о человеческом и домашнем  тепле.
И напеваю тихонько любимую песню метели: «Под музыку Вивальди, Вивальди, Вивальди, //  Под старый  клавесин…» И заслушаемся  с ней. И услышим, что происходит  в сердце и за окном.
Зима, 2018г.