Прости меня

Сегодня Прощеное воскресенье, и по этому поводу я получила много одинаковых виртуальных открыток или чьих-то, видимо чужих стихов. Как странно, люди прячутся за искусственным, холодным, чтобы ничего не писать от души.
Скажу сразу, мне трудно сказать - "Прости". Маме, папе, сестре, даже при условии, что вина мучает, давит, что занимаешься самобичеванием, и самоуничтожением, а эти шесть букв, простых вроде, произнести не могу. Один пожилой батюшка в Боровске, щурясь от солнца, сказал-"Это гордынька тебя, матушка, гложет", хороша гордынька, если ночами не спишь и руки в кровь расцарапываешь.. В чем же здесь возвеличивание?
Если тащишь на себе целую гору..
Я выключила телефон. Смотрела в окно. Шел снег. Такой хороший, честный снег. Только зима разгулялась, а ее уже блинами прогоняют. В телевизоре - "Легенда 17"с пронзительной мелодией Артемьева.
Я думаю. Звоню Гришке. Он весело выбивает ковры, радуется выпавшему снегу. Наша Ронька выросла, пристает к взрослым собакам, и лает на весь двор. Напомнив ему о празднике, слышу легкое, беззаботное-" Прости меня, ну и как вы? "
Я удивляюсь, почему так легко? Мимо проходя, как будто одуванчик сдунул?
А он отвечает -" Жизнь трудная, зачем камни на сердце собирать? ".
А я, значит, собираю. Все. Коплю. И тащу внутри себя целый курган. И не могу от него избавиться.
Буду помогать, заботиться, угождать, а сказать не могу.
Есть на свете один человек. Я его очень жду. Он живет обычной жизнью, сегодня утром перекусил, поцеловал спящего сына, и пошел работать. Сел в машину, ругался в пробках, чинил карбюратор, свечи менял, обедал..
Я, часто думаю, почему я увидела его один раз? Столкнулась с ним на дороге, в нашем районе. И больше никогда, никогда не сталкивалась.. Никогда. Даже случайно. Хотя хожу там каждый день, а я его не вижу. А он работает каждый день, а я не вижу.
Неужели эта одна встреча нужна была для возникновения нелепой безответной любви, которая тоже брошена камнем в мой душевный курган? Год назад он сказал мне-"Прости меня ", и я была так счастлива, что вижу его, что кивала головой, как болванчик.
А он, видимо, сбросил свой камень ко мне, и спокойно уехал в жизнь. Я поняла одно - можно простить, но не забыть. Ведь, как пишут ученые, что у девушек и слонов самая хорошая память. Они ничего не забывают.
Мне бы забыть. Не ждать. А только молча смотреть на этот снег. Который растает завтра или послезавтра, и его все-таки отравят реагентами. Ведь люди так бессовестно глупы. Они хотят зимой - лето, а летом-зиму. Они хотят любви и денег, не понимая, что это не пересекается, если только это не любовь к деньгам. Они хотят жить с тремя женщинами, или, не рожая, иметь детей. Безумные люди.
Я же надеюсь, что когда он утром собирается на работу, он тоже надеется меня увидеть. Случайно. Между прочим. И он обязательно проедет мимо, а потом вернется задним ходом. Потому что...