Зима

Вечер зимы. За окном синеет одеяло белого, острого как иголки, снега. За ярко-синим серебром скрылось солнышко, которое так ласково оберегало от острого холода зимних слез . Когда я не вижу солнца, я не чувствую защищенности. Молчаливый бетон словно проникает в тебя сквозь кожу, разрывая твои внутренние барьеры, охрану твоего покоя. Он оставляет тебя полностью голым, тем самым позволяя любой гадости прилипнуть как жвачка, а я как самая старая и мертвая парта, коллекционирующая их на своём деревянном брюхе.
Погода может давить на твоё внутреннее состояние не меньше, чем утрата близкого человека или питомца. Именно с наступлением вечера зимой светлые мысли так умело и ловко прячутся в самые темные и недоступные для тебя уголки, выгоняя другие, уже побывавшие во мраке. Ведь не только самому человеку нужно солнце для того, чтобы спастись от слепоты и в конечном итоге не обезуметь от бесконечной темноты, но и его чувствам и думам. Когда чувства и мысли долгое время пребывают во тьме, то либо они истощаются, как голодные собаки, либо вообще умирают и начинают гнить внутри, распугивая запахом и внешним видом обитателей природы твоей головы. Я считаю, что им лучше умирать сразу как только они прячутся, ведь голодная собака — картина страшная. Она набросится и сожрет даже своего хозяина, будет рвать и метать, обезумевшая от обезвоживания и голода, а трупы можно захоронить и со временем успокоить чувство утраты.
Мысль-собака, проснувшаяся от потревоженного сна, разъяренная как черт, накидывается на испуганный мозг, сжирает все без разбора, оставляя после себя лишь ошмётки и куски, не попавшие в глотку. Как только она насытится, утолит жажду чистой крови, ее клонит в сон, она устала, переела. Ведь даже когда голоден человек, он не видит нормы и, возможно, может ее перепрыгнуть.
Бредовой походкой собака-мысль трусит к своему уголку, где уже занято место, но так как сил совершенно не остаётся, она и не думает спугнуть рядом лежащего, а просто замертво падает в глубокий сон, приходящий моментально. Вечер для обитателей моей головы — это как счастливые часы в барах, только бесплатные. После счастливых часов полки, предназначенные для алкоголя в дорогих или дешёвых бутылках, начинают опустошаться, собирать пыль и висеть в одиночестве, не чувствуя на себе груза, ради которого было и придумано их существование. Точно такое же происходит внутри тебя после бешеных собак-мыслей. Ты пуст.
С приходом ночи становится гораздо хуже чем вечером. Ведь вечером тебя просто жрут и оставляют наедине, но ночь — это совершенно другой сумасшедший ад. Тебя насилуют. Именно ночью просыпается дикий ужас осознания произошедшего. Ночью просыпаются все, безумные и не безумные, которые громко шумят и спорят, доказывая свою правду. Именно ночью происходит война светлого и темного. И каждый раз выигрывает темное, ведь то светлое уже потеряло свою защищенность и стало намного слабее. И хоть это светлое и понимает, что нет никаких шансов на успех, оно как настоящий храбрый патриот бежит в бой, защищая родину, так отважно и смело. Но есть ли смысл в таком патриотизме? Ведь если ты слаб физически, так надо решать вопрос по-другому, если хочешь всеми силами добиться выигрыша. Такое явление я называю безрассудным патриотизмом. Надо биться не на смерть, а на победу.
Бесконечно красное поле, а на нем белые, как снег, трупы. И в место мух над ними летают птицы, они гниют прекрасным и чистым, раздражая негатив победителей-чёрных. Запах свежести приводит каждого из них в настоящее безумие. Чёрные всеми силами стараются избавиться от этого запаха, уродуя и насилуя тела погибших. Светлые головы горят в чёрном огне, сверкая последним уходящим добром души. И вот они пепел да уголёк, такой же темный, такой же серый, как зимние утро.
Наступило утро, солнце подарило снова защиту и ясность мысли, но я то знаю, что это пребывание в доспехах под вечер исчезнет.
Наступила весна.