День влюбленных

14 февраля, День Святого Валентина, поздний вечер. Возвращаюсь домой после работы.
Выпрыгиваю из станции метро в длинный плохо освещенный тоннель подземного перехода. Гул моих шагов разрывает тишину безлюдного тоннеля.

Откуда-то из глубины в мою сторону движется фигура, в полумраке виден только силуэт.

В давно не стираной одежде, явно я чужого плеча, один ботинок перевязан куском проволоки. Круглое обветренное лицо в обрамлении всклоченной бороды и спутанных давно не стриженых волос, расплывается в щербатой улыбке. В руке зажата ветка мимозы и плитка шоколада:

- С праздником, Уважаемая, - скрипучий голос бомжа громким эхом отражается в нескончаемом тоннеле.

 « Идет к своей даме с подарками», - подумала я. И такая зависть накатила на меня, во всей своей неприличной неприглядности.

Зависть к тому, что ничто не может убить в человека ЧЕЛОВЕКА, если он там, конечно, был.

Единственный человек, который поздравил меня с Днем Влюбленных,- бомж из тоннеля подземного перехода.
 
Оставшуюся часть дороги я не могла сдержать слез, они текли непроизвольно и непрерывно. Этот поток уже не зависел от моей силы воли, и не подчинялся моим желаниям.

Я возвращалась домой, где меня никто не ждет.

Нет у меня даже ветки мимозы.