Да, я умна и я умею казаться счастливой

Да, я умна и я умею казаться счастливой.
По крайней мере, я имею дерзость узнавать, что мне для этого нужно.
Я разорвала связи с людьми, которые не радуют/не понимают/не подходят, рядом с которыми я чувствую раздражение/ напряжение/злость/сомнения. Я нашла уйму занятий, которые отвечают моему темпераменту/характеру/вяжутся с будущими большими планами.
Я живу так, как давно мечтала.

Со стороны я выгляжу ослепительно наплевательски, идеально занятой и душевно свежей. И всё это благодаря порыву, который можно охарактеризовать, как "психанула". Спасибо ему, сама бы не решилась никогда. Хоть тут можно побыть чёрно-честной, я закурю, не против?

Все мои движения, шквалы и увлечения имеют один-одинёшенек мотивчик - отвлечься от него. Какая дикость, вы ни разу не вникали?
Вот ты проходишь мимо его окон, ты пропитана пейзажами за этими двумя стеклянным пластинами, на тебе там поставили пробу счастья, высшую и нестираемую, почти заклеймили. На лбу до сих пор написано, что люблю его, как ни в чем не бывало.
Проходишь мимо, как в замедленной съемке, а зайти не можешь.

Ты знаешь код, этаж, квартиру и то, что он сейчас дома, а не можешь. Вот же дверь, потом 35 секунд на лифте, переливчатая трель звонка и он, с чашкой дымящегося чая, лохматый, пахнущий домом и вселяющий желание жить. Но нет, невидимое препятствие общего напускного равнодушия, моей гордости и его отсутствия во мне необходимости.
Страх. Нелюбовь. Отторжение. Разрыв. А дальше? Мне всегда было интересно заглянуть за грань? Что будет с белым кроликом, которого вытащили из шляпы? Ему позволят фокусничать дальше или сделают рагу?

Но знаешь, в общем-то, плевать мне на кролика, я сейчас допью свой ядрёный третий Headhunter и свалю. Или свалюсь. Неважно. Важно то, что не вернусь туда, где есть хоть крохотная вероятность того, что мне не рады.
И я лучше всю оставшуюся жизнь буду выть под трёхаккордную попсу и пить на ужин мартини с бутербродами, чем покажу кому-то и ему в том числе, что мне тут чуть хуже, чем заебись.
Никто не усомнится в моём счастье.
Я счастлива.
Даже если меня встречает дома тишина и нетронутые, сырые продукты в холодильнике, листья желтые, залетевшие сквозь форточку. Вот готовить одну порцию мне, правда, непривычно, но это вопрос 21 дня, за которые формируются устойчивые привычки.

Но я счастлива, слышишь ты? Счастлива. И никто у меня не отберет этот плащ - невидимку. Ты не имеешь власти над моим счастьем, понял? И если это я буду повторять каждый день раз по 20, то кто-угодно поверит. Даже я и даже ты.
Да, пьяна я, вызывай такси.

Карина Соловьёва | Доронина