Монолог в кошмаре

Господи Боже мой!
Почему ты не сделал меня саранчой в данной мне жизни, отправив на поселение в эту страну? Видно, не заслужила я. Ведь только саранче здесь привольно и комфортно живется. Она налетела с благословения местной королевской саранчи, где хочет, там и живет, всласть жует не ею выращенное, пока все не доест подчистую.. А как доест, у нее вдруг появляются крылья, и летит она, куда втемяшится. И там опять резвится всласть за чужой счет. Справиться с ней нереально. И всем она внушает ужас и брезгливость.
Так думала я сегодня, ползком пробираясь по коварно засыпанному грязным снегом гололеду блокадной Москвы. От Большой Дмитровки до Новогиреево, на Хорошовском шоссе, на пресловутом Ленинском проспекте, названном в честь главного Саранча всей саранчи... Вокруг падали, как подкошенные, люди, но прийти им на помощь не было возможности: ведь полшага в сторону - и ты тоже обречен. Город обледенел в коллапсе. Вспомнился блокадный Ленинград. Но даже там можно было выжить. А была бы я саранчой - полетела бы со своими бесчисленными саранчовыми друзьями-родственниками в далекие кишлаки, объели бы мы их сады-поля-огороды, и сыграв свои свадьбы, родили кучу саранчат... И никто даже бы не пикнул, куда им против нас... Но этой мечте, явившейся в муках бредового и беспомощного отчаянья, не дано сбыться. Зато сбылась она у накрывших город чужеродных стай, которых крышует и разводит местная королевская саранча - она ведь не ползает, а летает, шевеля жевалами, в затонированной хитиновой броне, над местными жителями, что из последних сил вынуждены содержать всю эту ненасытную рать