Ящик комода

часть 12-ая, сборник "Парижская лазурь"
-------------------------------------------
В доме, где он жил когда-то вместе со своими родителями время как будто остановилось. Та же упорядоченность, ничего лишнего. Мать ведь всегда говорила – никаких ненужных трат! Чисто убрано и все на своих местах. Эта квартира не была похожа на многие жилища стариков, где пространство хаотично и ощущается какая-то обреченность.
 
Но изменился запах жилья. Здесь стало пахнуть старостью.

Удивительно, но старики начинают источать едва уловимый запах тлена. Он как будто сочится из каждой их морщины. Или это только так кажется?

Когда-то давно, после смерти бабушки в комнате в комнате еще долго пахло ее седыми волосами, морщинистыми руками и темно-синим шерстяным платьем. Ему страшно было заходить в эту комнату именно из-за этого. Дух разрушения, который как будто свидетельствовал – нет ничего вечного в этом мире. Мать уговаривала его: зайди, я же все там убрала, пол чисто вымыт, вещей в шкафу нет. Не бойся! 

Сейчас появилось то же самое. И все из-за этого запаха.

Он ощущал гамму чувств – сострадание, жалость вперемешку с некоторой долей брезгливости и вину за то, что так долго жил своей жизнью.

Неизменно подтянутая, уверенная в себе, знающая ответы на все вопросы, мать всегда казалось ему несокрушимой и потому бессмертной. Вдруг впервые он осознал, что она может скоро умереть.

Этот тот же пролет, опора, снова пролет. А потом мост, вдруг повисший в воздухе. Он соединил два дальних берега.

Аккуратные шаги из слов. Опора, пролет, опора. Не нужно спешить, потому что рискуешь сорваться в пропасть.

Между некоторыми героями нашего странного  повествования иногда происходят не менее странные вещи. Чужие по духу и родные по крови люди пытались нащупать точки соприкосновения. Постаревшая мать и повзрослевший сын тихо разговаривали. Ни о чем и обо всем одновременно.

Взрослый сын ходил по комнате и машинально открывал ящики комодов. Нет, все-таки тут многое изменилось с тех пор, когда он покинул этот дом. Внешняя упорядоченность скрывала хаос в мыслях и растерянность уставшей от жизни души.

Ящики хранили груз бессонных ночей с их гнетом тяжелых дум, сожаления о прошлом, протест перед настоящим и страх перед неизбежностью будущего.
Взрослый сын с удивлением рассматривал содержимое шкафов, ощущая неловкость, как будто увидел что-то запретное.

Какие-то скомканные бумажки и кулечки, обертки от конфет и сломанные заколки для волос. Старые блокноты, ручки, которыми уже давно никто не писал, запутанные нитки, седые клоки на расческе, упаковки от лекарств, остатки печенья и …

Вдруг он увидел свою картинку. Ту самую, нарисованную им еще в детстве.
 
Рисунок лежал на самом дне ящика.

Яркое буйство красок. Наивность и, как сказал бы профессионал, отсутствие своего сложившегося стиля. Вы ведь помните, тогда маленький художник старался перенести на бумагу краски мира. Сразу и все.

Дерзкие крупные мазки, нанесенные рукой ребенка. Мальчик еще только пытается научиться пользоваться красками правильно. У этих мазков есть шанс стать единым целым. Но только в том случае, если зритель догадается отойти на определенное расстояние. Вблизи картина кажется дикой какофонией. Она вызывает ощущение тревоги.

И только издали она становится маленьким шедевром.