Мак

Когда-то, около десятка лет назад, когда меня здесь не было,я, словно в омут с головой был погружен в то поле, поле прекраснейших полевых цветов из васильков и синего льна.
Совсем один, никто не улавливал и ниточки мысли где бы я мог быть в тот момент. Полный отчуждения и неисчерпаемой бездны мыслей, преисполненный полнейшего душевного покоя, мое тело было в объятиях тех крохотных ангелов.
Как прикосновение к губам, самых теплых, самых любящих в мире кончиков пальце рук, были нежны их касания .

Ни неба, ни земли я не видел,был лишь свет проливающийся на сонные цветы тем утром. А капли росы на их листьях, были ледяными, словно вода из самых чистейших родников. И аромат, до слез приятных маминых цветочных духов.

Но пронизывал насквозь ту тишину, своим криком алый мак. Маленький пожар посреди безмолвной вселенной. Вселяющий вдохновение своими чертами и пробуждающий страх пятном от крови на стене, сиял он глядя мне в глаза.

Так выделялся он в голубом созвездии том.
Словно пометка ошибки в тетради,чьим-то тонким красным пером.
Ты чаруешь и ужасаешь меня.
Словно невеста в праздничном платье, что стоит вся в крови без лица.
Ты так громко кричишь от боли своей.
Пылая всем алым, отличным от хладных людей.
И красоты твоей не понять василькам.
Лишь немногим известна, цена дивным тем лепесткам.