11. Откроет свой секрет

среда, 17 января 2018 г. 12:24

Ради интереса попробовал сравнить работу ведущего корабельного дневника с работой помощника по магазинам. Представьте себе - высокий полёт слова и постоянные поднимания с пола падающих без конца с вешалок шарфиков и платков. Товары слетают словно листья по осени. Идёт распродажа, и бразильские модницы сметают (в прямом смысле слова ) шелковые китайские папирусы. Пока один нацепишь обратно на вешалку - минимум два успеют стать жертвами великого маркетингового искусства. В салоне стоят ор и давка за результат китайского человеческого труда, хотя на бирках и написано, что "сделано в Индии". Шляпки, кошельки и сумочки, часики и бижутерии, всё в одну цену и под живой джаз с балкончика. Потом джаз сменяется на босса-нову и оп-оп ти-да-ри-да, а в салоне всё без изменений: снующие словно муравьи продавцы, чудом избегающие столкновений со счастливыми жертвами распродажи. Правда, несмотря на всю мою осторожность, отдавить ноги нескольким грешницам мне всё-таки удалось. Как и удалось сравнительно легко отделаться с помощью "сорри", "эскуза мэ" и "прошу прощения". И так - шесть часов без перерыва. Кто-то подходит, спрашивает на англо-испанском как пройти в четыре утра в библиотеку. Кто-то - на чистейшем русском: "а нет ли у вас такого же шарфика, только перламутрового?" Некоторые подходят, и пытаются войти в моё положение: "всё тут все разворошили эти женщины!" А я и не спорю. Отвечаю, что мне наоборот это всё в какой-то степени нравится. И моё положение - это всего лишь положение пролетающего над землёй облака. "А когда будет следующая распродажа?" Отвечаю, что эта - последняя. А то ведь пойду против законов маркетинга. Пусть их будет даже ещё несколько десятков за этот круиз... Но ведь всё равно: каждый - как последний. Смотрю - самолёт идёт на посадку в сан-хуанский аэропорт. Вспоминаю, что я опять - после долгого перерыва- на задней палубе самой большой лодки в мире. Змеёй на беговой дорожке извивается тень от нашего корабельного знамени. Вот, спрыгнула в воду не оставив ни одного брызга. А вслед за тем пришли "братья по разуму" - филлипинцы в синих комбинезонах. Сейчас втроем будут вкручивать одну лампочку. Весело им, что-то чирикают по своему. И между прочим - тоже правда. Утром в пол пятого проснулся за чашкой горячего сладкого чая - результат эксперимента сравнения разных занятий на судне. Проснулся, иду в столовую - а там кто-то филином гукует. А может, настоящий ночью на огонек залетел?

суббота, 20 января 2018 г. 15:57

Форт-Лаудердэйл, Бирчстэйт парк. Здесь прекрасно получаются снимки автомобилей. Блестящий красный металлик на фоне идеального гудрона и остроклювой лесной полосы. Дорога прячется за поворотом, прямо как я не знаю, что будет дальше, когда приеду. Год назад я посещал это место, и вот теперь - новая встреча. И опять - небо хмурится. Всё - как тогда. Кольцо в три мили вокруг. А какого размера было колечко на твоём пальце запамятовал. Потому что прошёл не год, а вечность. Вот так виляли и мои мысли. Туда-сюда, туда-сюда. Я правда затеял такое, что скажи мне кто-то всего месяц назад, что такое случится - никогда бы не поверил. А так - я всей душой верю в туман. Верю в призраков и джек-пот. Верю, что всё ещё будет. А пока - выхожу на очередной поворот, замечаю у ствола дерева яркую пару листков, похожих на крылья бабочки. Замираю, останавливаюсь, вздрагиваю... Вокруг столько всего необыкновенного. Только и находи. Взять хотя бы узкую тропу, прорубленную в чаще колючих деревьев. Нет, не пройду мимо - возвращаюсь. Пройду по ней, как и год назад. И если пройду - я так загадал - то сбудется мой туман. На этот раз зима - и нет насекомых. Можно идти совсем медленно. Насколько хватает взгляда - впереди маленький круглый просвет, а по бокам зелёные лапы кустов. На земле отдыхают жёлтые осенние листья. С ума сойти просто можно. Наконец последняя петля, и выход из леса. Озеро. Две девушки гребут веслами на одноместных каяках. Вот бы так залезть внутрь и погрести с тобой! На зеркальной спокойной воде - темно-зеленое отражение леса. Да и вообще, всё тебе здесь показать. Каждую примеченную тропинку, каждую одинокую скамеечку. Заводь, по которой проходят катера и пускают в прибрежные бортики волны. Одна за одной с громким плеском ударяются, и уходят дальше, всё тише и тише. И вновь - штиль, в котором едва покачивается упавший в воду с пальмы пустой кокос. Тишина в сером небе. И вновь - в том самом месте пути, как и год назад - с неба начинают падать редкие крупные капли дождя. Совсем безобидные. Вскоре тоже проходят, а мне в спину вонзает свой нож одиночество. Всё такое чуткое-чуткое, чуть шелохнется - услышишь и кожею. Шаг, шаг, шаг... И ты одинокий волшебник, потерявшийся во времени, скрывшийся за горами леса. Может даже забыл все заклинания. Просто, что-то такое ощущается, что раньше было чудесным, может и есть им сейчас. Эта полоска леса в далёкой чужой без тебя стране... Эта дорога вдоль озера, по которой иду... Это небо, как хамелеон меняющее свои цвета... И даже запахи - кажется где-то их слышал...

Не знаю, как сказать. Как сделать тебя своим сердцем... Как дотронуться шепотом до кожи... Как почувствовать упавшую на лоб крупную каплю дождя... Как передать прозрачность листа на ветке... А голос взволнованной птицы!.. Цвет грунтовой аллеи после дождя... Закольцованный наконец круг... Выход в город, наводненный беспокойным ветром... Прохожие, с исчезающими тут же в воздухе английскими, испанскими и французскими словами... Неутомимые бегуны навстречу... Меняющиеся цвета светофора под рокот накатывающих океанских волн... Наконец, невысокая каменная ограда, за которой стоит огромный дуб, к ветке которого привязана шина от колеса... Черная-черная в сером бессолнечном дне, покачивается пустующая качель... На веранде, под козырьком - уютный диван на троих... У входной двери в дом - приютившийся маленький белый трёх колесный велосипед... Перед домом - робкий зелёный газон, и тропинка через него... Положил локти на прохладную каменную ограду, подперев голову... Смотрю и не могу насмотреться...

суббота, 20 января 2018 г. 22:08

На вечернем сете гляжу вниз на Променад - одни мужчины гуляют. Ни одной женщины. Ни одной. И в парке тоже. И так на всём корабле. И это всё потому что я первой мелодией сыграл 'Love is blue' Андре Поппа. А второй - НЕ сыграл Джона Леннона 'And i love Her'. Вот так и получилось, что шесть тысяч гостей на корабле - и ни одной женщины среди них. Одну правда видел, в юбке мимо проходила, но меня не проведешь - то был тоже мужчина. Некоторые гуляли, взявшись за руки. Иные - в обнимку. В этот вечер на всех массово снизошла сама Любовь. Даже я на втором сете поймал кураж - мне улыбались и аплодировали. На первом - нет. Впервые я не услышал никакой реакции на ,Memory' Андрю Ллойда Вебера. И это что же получается? Целую неделю будут без дела простаивать женские туалеты? Наверное их переорганизуют. А Лукаш уже даже успел отыграть утром на свадьбе! Вот тут я смеюсь... А на самом деле - над кем я смеюсь? Над собой и смеюсь. Завидую: мне то вообще не с кем пройтись за руку. Я влюблён в предрассветный туман и причитание заснеженных проводов, в сворачивающие в неизвестность тропинки и ветер, кружащий осенние листья.... Без конца влюблён в того, кого потерял или ещё не нашел. В постоянно обманывающее предчувствие, что ты мне напишешь...

понедельник, 22 января 2018 г. 13:52

Таю как снег в этих звуках... Что остаётся? Медленный Мир - Жидкого Разума... Играть в парке ещё не скоро, да и не правда....

Первое Лабади без пляжа. Сегодня - это настоящая Голубая Лагуна... Подумал, что когда на земле остаются одни мужчины - легче затеряться в этой толпе... Правда, без небольшого маскарада тут не обойтись.. Вчера был на джазе, чтобы попить двойное капучино... Сел поближе к Перри, там такой мягкий и удобный диванчик... И можно немного даже вздремнуть... А позади - сидели ценители музыки... Один был в одних плавках со стразами... Другой на плечи накинул длинный пуховый платок... Такой вот себе достать - и ни одна девушка к тебе ни подойдёт.... Правда, итак не подходят... Наверное, как-то чувствуют про Тебя.. Интересно, раскрою ли я когда-нибудь этот секрет? Посреди океана - это кажется вполне возможным... Словно с земли - верить в жизнь где-нибудь на Юпитере...

А ещё подумал, что гостям на этом на этом круизе смотреть за моей игрой, всё равно, что для меня - смотреть как играет девушка...

среда, 24 января 2018 г. 16:45

В Синт-Мартене нашел библиотеку с книгами на голландском. А ещё там был бесплатный вай-фай. Я говорил, произносил звуки, сливающиеся в слова... Пишу - и самому прямо не верится, что я могу говорить... Посреди окутывающей меня музыки ветра флейт и океана одинокого рояля - некое безмолвное существо, глядящее в глаза давно ушедшей любви...

А потом пошел дождь, а я всё сидел в библиотеке... С одной стороны был мир непонятных книг, с другой за открытой дверью- мир дождя... А я - просто сидел и ждал, когда дождь пройдет... В своем непонятном мире... В котором я выйду и буду отражаться в лужах, по которым всё ещё будут пробегать мелкие кружочки... Будут проезжать высокие джипы... И люди всех цветов - тянуться кто куда... Кто к кораблю... Кто в библиотеку... Кто в кафе... А к кому потянусь я? К своему дневнику, который и то не всегда меня понимает? Оставлю размазанное пятно чернил... Может, я осьминог? ...Но нет. Осьминоги не могут вспоминать, глядя на витрину лавки, в которой красуются необыкновенные фиолетовые босоножки, не могут вспоминать про девушку, которой бы они так подошли... Ее ступни в них, на фоне серого неба... И скоро начнущегося дождя... И соленого воздуха океана... И вот уже даже ощущаю капли - ветер бросает их горстьми в лицо... Вниз по улице... Зелёный холм накрылся глубокой тенью... Гляжу - и она в них... В этих фиолетовых сандалиях... Будто бы созданных для неё одной... Для одного этого мгновения...

пятница, 26 января 2018 г. 18:06

"Завтра Лодердейл... " Такая знакомая фраза, повторяющаяся уже бог знает сколько недель подряд... А это значит - новая прогулка - по парку или по кладбищу, вдоль речки или аллеи, с подстриженными аккуратно изумрудными кустами... Это значит - ветер, запутавшийся в поющих дождях, свисающих с веток деревьев... Стаи цапель и выседки индюков, разгуливающие среди могил бывших людей... Высоко поднимающие над травой свои шеи игуаны, тут же удирающие при появлении человека... Черепах в этот раз я ещё не встретил... Но они сейчас где-то там, на илистом дне или берегу, среди лабиринта повалившихся веток... "Завтра Лодердейл" - это значит ещё и потягивание носом, в предчувствии ароматного горячего кофе... Сидя за металлическим круглым столиком Старбакса, посипывать из длинной трубочки бодрящую жидкость... Перед тобой будет лежать и тормошиться ветром свежая Нью-Йорк Таймс, которую ты и не подумаешь читать... Так - возьмешь и положишь рядом , для ощущения некой причастности к суше - миру, в котором есть все часы и дни недели, а не только утро субботы...

Минимум пять часов которого украдёт завтра у меня Sanitazing Barrier. А ведь таких утр - остаётся всего только три! Почему обыкновенный ведущий дневника не может выйти с корабля на берег в то время, когда соответствующие службы наводят на нем порядок? Каким образом он им помешает, если его не будет на корабле?? И почему у него в каюте нет иллюминатора с видом на океан и личной секретаршой? Писалось бы тогда совсем по-иному, с вдохновением. А где его брать, если видишь только четыре стены крохотной каморки Папы Карло и ещё даже не можешь сойти на берег?

пятница, 26 января 2018 г. 23:15

Закончился круиз с одними геями. В последней день мне апплодировал темнокожий в голубом пальто. Прослушав несколько мелодий - грациозно удалился. Один гей умер, и я представил как он заходил на корабль, и не знал, что это последний для него раз в жизни. В жизни - мы все разные, но все одинаковые для смерти. А если жизнь и смерть - это просто одна карта с разными сторонами, то все мы не так уж сильно друг от друга и отличаемся.

Уровень качки сегодня впервые за моё здесь пребывание был третьей категории - когда на бильярдном столе шары сами находят лузы. Только открыл глаза - и чувствую как перекатывает меня на кровати. Трещит вся мебель и стены каюты, и никаких голосов из коридора. Волей-неволей станет не по себе, выйдешь проверить на палубу высоту волн. Бушует океан. Ревёт ветр. Гонит двухэтажные волны. Случись что - у газетчиков будет возможность покуражиться в составлении заголовков. "Геи нашли свой вечный приют в Гармонии морей". "Лёгкая мишень для Господней кары". "Иные- не в счёт".

Завтра на балконах гостевых номеров снимут флаги всех стран... Они так дружно висели парочками. И вот... Семь дней - не такой уж и малый срок. Завтра придется привыкать к необычным парам, состоящим сплошь из мужчины и женщины...

суббота, 27 января 2018 г. 9:44

Сухая статистика: ради шести тысяч геев на семь дней перевели время на один час вперёд. Который мне очень помог выспаться этим утром. Теперь вместе со всем кораблём жду объявления, что дескать exit granted, и вы можете пройтись подышать воздухом. Только недолго, так как плавучая крепость скоро отплывает в свой очередной круиз. Для меня, он, кстати, будет уже 50-м. Полвека в море... Здесь, на переобитаемом острове, я веду свои дневники в надежде когда-нибудь их не вести. Когда кажется, что уже близок тот заветный час свободы - я запихиваю его страницы в бутылку и бросаю в океан. Поделом! В помутневшей от времени бутылке - моя невидимая жизнь - истинное отражение "настоящей".

воскресенье, 28 января 2018 г. 0:18

На улицы Лодердейла самый гармоничный в мире морской корабль заходит всего раз в неделю. В субботу. Постоит до четырех часов дня - даст два тяжелых гудка и отправляется бороздить океаны. Но несмотря на это здесь я бываю куда чаще чем на Дерибасовской, а пальмы вижу чаще, чем клёны. Я чаще один, чем с кем-то. Чаще меня удивляет ветер, чем люди. Сегодня он был весь усыпан мелкими иголочками дождинок, и тихонько вонзал их прямо в моё лицо. Он был таким свежим, каким не бывает даже сладкая вата. Он был только что - завернул за угол, скрылся в высокой траве и притих. Чтобы опять - я дожидался - через несколько десятков секунд закачать ветки и листья деревьев. Зазвенели привязанные к ним поющие дожди, застучали барабанами, запели флейтами. Забегали серые хвостатые белки. Закрякали цапли. Зажужжул где-то далеко-далеко подъемный кран - дальний электрический родственник жирафа. А потом опять стихло... Стало неподвижно... Стало темно, убрало тени, из-за наскочившего на солнце облака. Впереди - просматривалась уходящая далеко-далеко аллея, по которой предстояло идти... Если бы можно было идти так весь день, переходя с одной аллеи на другую, останавливаясь ненадолго перед деревьями с поющими дождями и скачущими по стволам белкам... Идти долго-долго, никуда не уходя и не приходя... Отпустив корабль в свой вечный океан... Идти и ни чем не думать... Или думать как бы было если бы со мной была Ты... Но разве ты можешь так долго идти?.. Разве сам я - могу? Лишь время от времени натыкаться на влажный ветер в лицо... И беспомощно улыбаться от удовольствия... От того, что всё происходит... Что не думает никуда исчезать "сейчас"... И мы вместе с ним идём и поем песни, гимны, декламируем стихи без слов... Смеемся пурпуру неба, а нам скалят зубы тут же бросающиеся наутёк игуаны...

четверг, 1 февраля 2018 г. 18:28

На Лабади наблюдал за тем, как две маленькие зелёные птички прямо над моей головой вили гнездо. Подумал: "а не свить ли и мне с кем-нибудь подобное?" Но сперва я поплавал собакой, почитал Ремарка. Не успею, конечно закончить , оставлю книжицу в библиотеке. Вспомнил, как читал под этим самым деревом в начале путешествия Франсуазу Саган. Как давно это было! И... неужели было?! А через две недели - опять менять материк. Из под высоких пальм - в холодный февраль. А тут в теньке так хорошо лежать, читать и откладывая книгу в сторону после новой главы - о чём то думать. Забрасывать невод подальше в океан прошлого. На дне - оказывается столько раковин, и в каждой, если приложить к уху - отголоски любви, шепот жарких слов и гул вечного одиночества. Звуки смешиваются, как внезапно проходят мурашки по телу - то ли подует ветер, то ли выглянет из-за листьев солнце, а то ли какая-то мысль надрежет артерии чувств... Просто ходить - по песку, по канату, по бордюрам и ещё нехоженым дням - и чувствовать как уносит тебя за собой ветер, как вдруг оживет в сердце память... Как вдруг поманят к себе двери в новое или откроет свой секрет мгновение... Только никому не рассказывай, как я, бывает, вдруг пылаю тобой....

пятница, 2 февраля 2018 г. 9:34

Во сне - всё в других тональностях. Человек, книги. Коньяк пьётся из горлышка. Можно читать неизвестные стихи Пастернака и рассказывать первому встречному, что на самом деле - всё тоже не так. Человек - постоянно раскладываемая мозаика. Да что там, человек - это раскладушка. То вытянет ноги, то усядется подобрав их под себя. Снится, что полдня в неизвестном кафе сижу и читаю. Неизвестный город, неизвестное место, и книга - с неизвестными стихами. Снится одиночество. Хорошо известное...