Это сон. Босиком по траве я бегу

Это сон. Босиком по траве я бегу
И тропинка к реке повернула.
Вот и согра в черёмухе, словно, в снегу.
Ароматом пьянящим подула.

Это сон. Слышу голос отца.
Рёв машины под окнами дома.
Я сижу на ступеньках родного крыльца.
Всё как в детстве, по-прежнему, снова.

Мама сено скотине даёт.
Вижу руки усталые в жилах,
Слышу тихую- тихую песню её,
И хочу закричать, что есть силы.

Только нем я в холодном бреду,
Неподвижностью сковано тело.
Лишь во сне в босоногое детство бегу,
Где мне мамочка ласково пела.

Это сон. Всего только сон.
Я проснусь, будет всё по-другому.
Не услышу мамы умирающий стон,
Не скажу «до свиданья» отцовскому дому.

Открываю глаза. Весь сжимаюсь в клубок,
И, уткнувшись в подушку, рыдаю:
До конца дней моих я теперь одинок,
И никто этой боли не знает.

20.02.1987 г.Кемерово

ДОРОГИЕ ЧИТАТЕЛИ!
Эти строки написала в доме родителей супруга в день похорон свекрови, умершей 18.02.88г.
Муж очень убивался.
Долгое время просил меня прочесть стихотворение при общении с родственниками, близкими и друзьями.
Спустя много лет, хотела поработать над ритмом и размером, но уважаемый мной писатель, поэт,
сказочник отсотетовал. Я согласилась с его мнением. Пусть текст останется первоначальным.
Он тем и дорог, что написан в дни тяжёлой утраты.
С уважением,- Лидия