Пастушок, играющий на свирели

День выдался колготным и по обыкновению душным...

Перечитав десятки тысяч строчек, я, похоже, окончательно запутался в бесконечных сетях Паутины.

Обреченно готовясь к бессонной ночи, сквозь открытые жалюзи любимого окна, у которого так славно ловится халявный «вай-фай», вдруг услышал давным-давно забытые шорохи. Они показались мне чудной музыкой, словно Пастушок играл на свирели, призывая заплутавшего в густой чаще норовистого теленка вернуться в стадо.

Эта дивная музыка стряхнула с меня клейкие путы Паутины, невольно указав выход из виртуального лабиринта. Робко, словно боясь осупиться, я шел за ней... И вот уже родившийся в моем утомленном воображении Пастушок, беззаботно играющий на свирельке, вернул меня в мир, где шел самый обычный дождь. Мокрый, свежий, ароматный, животворящий.

Боже, как же я долго ждал конца февраля!

Хотел было разбудить сына, чтобы и он порадовался дождю, но в последний момент передумал.

За годы жизни в Лондоне, дожди ему так осточертели, что он сбежал от них в Париж…

Впрочем, дожди тут были ни при чем. Все дело было в этой несносной девчонке Сони. Это она сманила его, а потом...увлеклась тем парнем из Французского легиона.

С тех пор он сколько угодно мог рассказывать мне о Лондоне и тамошнем дожде, но стоило мне завести разговор о Париже, он тут же замолкал...

Впрочем, не буду о грустном: лучше послушаю чудную музыку ближневосточного дождя...