12. Свёрнутый флаг

Суббота , 3 февраля 2018 г. 15:12

Осталось две недели до окончания моего дневника... И почему-то так больно вернуться на корабль... Этот Лодердэйл оставил хорошую вмятину на обшивке моей машины неизвестной марки... Позади магазин видеоигр, кладбище и кафе, я иду - а хочется нестись, признаваться в любви, и... Вот глубоко вдохнул, а выдох такой короткий... И трудно взять новое дыхание... Трудно дышать по-новому, когда внутрь тебя кто-то залез и машет руками, удлиняет шаг, смотрит на небо, на деревья, нюхает ветер, и в мыслях только одно - как это немыслимо красиво! как чувствительно... взрывоопасно чувствительно... Забор - из некрашеных досок, куст сирени и из -за него, будто улыбаясь, глядят зелёные глаза ставень... На то, как проходит мимо бездомный... Его дом - лишь это крохотное мгновение!.. Перевел взгляд - а там птица распахнув крылья совершает такое мертвое пике! А стая крикливых белых цапель - всегда в этом конце кладбища начиная с 14 часов как по расписанию - по обеденным делам... Но сегодня было необычно, проходил по нему чуть позже обычного - и там хоронили... Наверное, какого военного... Отыграла одинокая труба - и два солдата во всем белом сняли американский флаг с гроба, сделали синхронно три приставных шага и опять таки в гробовой тишине одним резким движением сложили флаг ровно напополам... Это было так внезапно, так обескураживающе... Толпа тихих людей во всём темном, смолкла труба, слышен лишь ветер... И вдруг флаг... закрылся в один едва уловимый момент, словно так вот ушла и жизнь человеческая... Вот она натянутая, полосатая, трепещет под ветром, и тут - одно молниеносное, как по команде, движение белых перчаток и всё... закончено...смолкло.. исчерпано... Потом флаг свернут ещё и ещё, - так, что от него останется один лишь завязанный узелком платочек, но это будет уже всё не то... Умер человек, которого я никогда не знал и не видел... А почему то брызнули в глазах слезы... Когда свернули тот флаг... Потом вышел уже на другую аллею, а там спортсмен в майке и шортах - идёт бодрой походкой, во всю размахивая руками... В нём - ещё столько шагов!...

А в магазине видеоигр я купил себе новую приставку... Я уже давно не играю в эти игрушки, но в детстве очень любил... Так и сказал улыбчивой продавщице... А она ответила, что тоже в детстве играла... Я "изобразил" Йааахууу!, держа цветастую новенькую коробку - со мной опять любимые герои! И ощущение - будто бы прикоснулся к детству... Было так весело, на экране менялись микроскопические пиксели, а воображение - вырисовывало такие буйные картины. И такая там музыка звучала! Интересно, к новой игре - всё тот же композитор? Но конечно ТА музыка может звучать теперь только в памяти... В руках небольшая картонная коробка в сочных голубых и красных тонах... Смотрю на неё, задумчиво трогаю пальцами, поглаживая углы... Я не купил джойстик для управления... Как я могу управлять тем, что уже давно ушло?..

Дописал.... Нажал "сохранить"... Исчез белый экран... И только теперь с удивлением обнаруживаю себя в каюте... На корабле... Тихое гул тишины... Неужели мне скоро надо идти с гитарой в винный погребок и играть там какие-то мелодии? Неужели их кто-то сочинил?!.. Неужели я их знаю??? Неужели - это я?????

воскресенье, 4 февраля 2018 г. 0:25

"Безволосый мексиканец"... Захватывающий детективный рассказ С. Моэма, по ходу которого напряжение растёт по нарастающей, неплохо выписаны портреты героев, по уровню психологии ужаса автор умудряется совсем близко подойти к Эдгару По, и когда уже с еле сдерживаемым волнением подбираешься к последней странице - наступает "безволосый" конец.

воскресенье, 4 февраля 2018 г. 0:48

На Вечнозелёном Кладбище Лодердэйла помимо множества надгробий, густых деревьев, проворных игуан и перекатывающихся с боку на бок индюков имеется ещё и уйма гранитных скамей, с именами людей на которые последним не суждено больше никогда откликнуться. Сколько раз бродил я по кладбищу - ни разу не видел, чтобы кто-то на них садился. А тут захожу- девушка в темных очках и черной куртке с накинутым капюшоном - просто стоит на скамье. Шлепанцы скинуты в сторону, босые ноги плотно прижимаются к гладкому и блестящему как зеркало граниту. Я мимо прохожу - а она как статуя, стоит и не шевелится. Вот уж поистине- ноги уходят в память веков. Уже достаточно далеко отошёл, обернулся, и тут только она спрыгнула и пошла неспешно прочь. Загадочная девушка в темных очках и накинутом капюшоне. Только бриджи по щиколотку на стройных тонких ногах - джинсовые, а не темные... Я почувствовал интерес. Нет, мне не хотелось увидеть её глаза, я и так прикоснулся к тайне... Я радовался уже тому, что смог увидеть нечто неординарное, выходящее из расписания... Потом я мог бы расписать это событие уж как душе моей было бы угодно... Загадка - вылилась бы в непреодолимую страсть.... Я был бы целиком поглощён ею, всё перестало бы существовать на свете, кроме моего крадущегося за ней дыхания, и её - неторопливых, но вместе с тем не дающих приблизиться ни на дюйм шагов... Ширококрылые птицы рассекают серое небо... В воздухе пахнет дождем... На миг откуда-то из-за облаков нечаянно показывается солнце, и едва теплые лучи падают на мои холодные веки... Не в силах больше сдержаться, оборачиваюсь ветром и бросаюсь, чтобы сорвать с неё капюшон...

пятница, 9 февраля 2018 г. 19:08

За неделю до последней страницы дневника испытываешь... ностальгию по возвращению. Следующий свой дневник, похоже, я начну уже в следующей жизни. А до тех пор, говорят, что мне надо устраивать свою личную жизнь. Я был уже и сам не прочь, но ветер так неожиданно быстро выветривает из головы то, что казалось ещё совсем недавно таким насущным и волнующим. Теперь бы - просто вернуться. Просто быть... И сам над собой тихо посмеиваешься фантастичности своих намерений... Но хотя бы в память об их жизни, может быть стоит попробовать...

суббота, 10 февраля 2018 г. 15:39

По минутам крошится время... Последний узел в узорчатой вышивке 22-х недель... В Старбаксе, хорошо знакомый продавец Джефф в зелёном фартуке и кепке, наконец предложил мне работу... Удивительное дело, - стоит полгода подряд  приходить в одно и то же время и место, и тебя начнут узнавать... Работа - по продажам, но я и так продаю свою жизнь... Но поскольку она, мягко сказать, не пользуется большим спросом, то я ещё сам и доплачиваю, только бы откупиться от времени, когда можно познакомиться с ней поближе. Не все купюры принимают, и порой я обмениваю свою жизнь на слова... Я пишу, чтобы кто-нибудь прочитал, как легко человек может поменять свою жизнь всего лишь на то, чтобы кто-то - забыл о своей на мгновение... Как далеко порой уносишься в мыслях, весь раскрашенный чувствами дня!.. И вдруг вспоминаешь, что вечером - опять выставлять свой лот на продажу... Нет, чтобы гореть и замерзать в твоих стихах... Плакать от того, что ты тоже - неизвестно кто... Ты тоже - знаешь об этом... Или ходить вдоль каналов и смотреть как рябится в воде расплывчатое отражение неба... Как тонут там твои мысли, чувства и мечты...

понедельник, 12 февраля 2018 г. 0:30

Отработал пять часов на складе. Ещё два дня - и брошу эту работу. Одевал платья на вешалки, и даже не на манекенщиц. Два часа отыграл на гитаре и какие-то дети прибежали и оставили мне три доллара на кресле. Или это было вчера? Получил итоговую характеристику от начальства. Сказали, что всё очень хорошо. Было приятно, хотя я и знаю, что всё не так. Думал пойти встретить закат на оупен-дек, но по дороге в столовой меня попросила посидеть с ней одна девушка. Веселая такая, улыбчивая как ребенок. Говорили про то, про всё. Бывают же такие задорные девушки, ни капли не рисующиеся и не набивающие себе цену. Мог бы попробовать с ней что-то завязать, но как-то не тянет меня больше к девушкам. А надо - чтобы тянуло. Вот писать - другое дело. Писать меня тянет. Хотя - тоже, не то, чтобы очень. Просто взял почитал перед сном Незнакомца Камю - вторую главу, и думаю, дай сам напишу как тот незнакомец про себя рассказывает. Бред полный. Не поверил я, в общем. Может и ты мне - вот точно так же не веришь. Говорит, "спасибо, что посидел. Мне было одиноко и ты меня выручил". И что мне нужно было отвечать? Сказал, "Обращайся". Хотя потом подумал, что мне вот всегда одиноко -и ничего. Жить можно.

среда, 14 февраля 2018 г. 14:14

На центральной площади Старого Сан-Хуана на одной из скамеечек который уже день подряд сидит музыкант. В широкополой шляпе, широких штанах и рубашке, с подвернутыми рукавами, в дождь и солнце. Снега - здесь не бывает. И всегда рядом с ним, присев на спинку скамьи, - голубь. Площадь так и называется - голубиная. Столько здесь голубей, которые то и дело гурьбой слетаются к кормящим их прохожим. А вот это голубь - никогда никуда не летит. Он и музыкант - увековеченные в железе скульптуры. Настоящему голубю и настоящему музыканту. Туристы любят присаживаться на эту самую скамью и фотографироваться с героями города. Очень уютное местечко. Напротив - фонтан, а в сторонке - небольшое кафе, которое называется Четыре Станции. Маленькая резная деревянная будочка, похожая на телефонную будку, с окошками на все четыре стороны. В этот утренний час она облита солнцем. Растущий рядом в горшке высокий куст отбрасывает на одну из стен танцующую узорчатую тень. За одним из окошек - из темноты просматривается загадочный силуэт продавца. Сидишь невдалеке и кажется, можно даже ничего и не заказывать, а просто смотреть на эту полусказочную избушку. Как вдруг начинается дождь. Ничего не предвещало его! Тучи возникли тоже как в сказке. Сильный, быстрый косой дождь, всполошивший немногочисленных ещё обитателей площади. Но едва один из них, самый нетерпеливый, успел добежать и спрятаться под козырьком дома на соседней узенькой улочке - дождь также внезапно прекратился. Вернулся обратно, сел на успевшую уже высохнуть скамью. Посидел ещё немного, будто бы сам не зная, отчего. И отправился вниз, на Переулок Поэтов. Там он зашёл в книжный магазин и долго оттуда не выходил. Сидя на корточках изучал он корешки с причудливыми названиями книг. Некоторые - доставал, держал в руках, как будто пытаясь узнать вес книги. К некоторым - не притрагивался. Чехов на испанском заставил его губы растянуться в лёгкой полуулыбке. А вот взгляд на собрание сочинений Хулио Кортасара вызвал на лице неподдельную обиду. Может, если бы он умел читать - то взял бы все эти книги к себе? Бездумно перелистнув пару страничек Набокова, он вышел из книжного, и зашёл в соседний магазин, где продавались бабочки. Возможно, Набоков таких даже и в глаза не видел. Они были повсюду, на всех стенах, может даже на потолках. Расправившие свои необыкновенные крылья в последний раз. Спрятанные в узкие камеры стеклянных тюрем. Положив локоть на прилавок, он долго смотрел на бабочек. Взгляд его вскоре стал каким-то туманным. Как вдруг, он резко одернулся и отвернулся. По-моему, это случилось, когда его взгляд попал на парочку, у одной из которых на светлом крылешке вился узор пронзительно фиолетово-синего цвета. Будто капли дождя смешались с чернилами. Отвернулся, чтобы никто не увидел и не узнал, что случилось с его глазами?

*
Пойду, занесу в библиотеку, так и не дочитанную книгу с романом Ремарка. На последней странице я уже сделал подпись: "Вернусь - дочитаю..." И почему-то не хочу, чтобы ты, если когда-нибудь вернёшься, дочитывала меня до конца...

суббота, 17 февраля 2018 г. 0:02

В последний раз, ложась спать, затыкаю спортивные носки между матрасом и стенкой... Завтра - домой. Точнее - уже сегодня. Пару самолётов, семь часовых поясов... Из февраля - прямо в настоящий февраль... Поцеловал на прощанье в нарумяненную круглую щёчку китаянку Чен Лан... А когда вернулся с последнего выступления - к удивлению обнаружил, что кто-то аккуратно прислонил к двери моей кабины шоколадку... К счастью - так и не узнаю - кто... Хочется верить, что это была какая-то симпатичная девушка... Очень хочется верить...