15. 07. 15 процесс пошёл. посвящённое

Он садится за руль, вставляет ключи в зажигание, заводит двигатель.

...мы ничего не знаем об этой жизни и правилах выживания. Слишком мало мы ценим, черезчур многого хотим и абсолютно ничего не даём взамен.

Убирает скорость с нейтралки, нажимает на сцепление. Машина трогается. "Процесс пошёл" - говорил Михаил Горбачёв. Процесс-то пошёл, но в нужном ли направлении?

15 минут назад, выходя из квартиры, он забыл ключи от машины. Вспомнил, вернулся, так и не поняв, что это был намёк. Жирный, как заголовок утренних газет, как клякса в тетради, как кондукторша в автобусе. Намёк, сигнал: "Стой! Останься сегодня дома, любимая приготовит тебе макароны с сыром, сделает яичницу, вы будете весь день пялиться в монитор компьютера, читать книги или спать. Да что угодно, главное - не садись за руль в это пасмурное утро вторника!"

...мы не слушаем собственный внутренний голос. Когда он кричит, изо всех сил пытается остановить нас, отговорить от того или иного поступка, мы часто принимаем его за "вторую" мысль, ведь первая - верная. Мы живём стереотипами, сложившимися понятиями, устоявшимися традициями. Мы пишем правила и сами не соблюдаем их. Мы придумали законы, чтобы нарушить в тот же миг. Мы создали нормы морали, чтобы показать свою аморальную сущность. Посмотрите, что мы творим.

Он выезжает из двора. Сегодня его день рождения. Вечером они с любимой отметят эту дату, потому что, когда он уходил, она ещё мирно спала. Будить не стал, написал записку, что будет часа через три.

...мы вечно куда-то спешим. Куда торопимся, когда впереди - целая жизнь? Кто бы что ни говорил, она именно впереди. Для чего торопить то, что нам всё равно предназначено? Подождите, постойте, не летите никуда.

Машина быстро мчится по автомагистрали. Он уже далеко от города. Колёса мирно журшат по подмороженному асфальту.
120, 130...
Он любит скорость. В машине играет радио. Какая-то старая, хорошо известная группа. Вроде, он даже мечтал пойти на их концерт.
135, 140...
Мимо пролетают населённые пункты, заправки, остановки, машины, мигающие аварийками. Утро, лёгкий туман обволакивает дорожное полотно.

...наша жизнь летит вперёд подобно реактивному самолёту. Мы забываем, что самолёты тоже падают. Почему никогда не ждём того же конца для жизни? Почему, выходя утром на работу, мы не думаем, что можем увидеть и обнять родных в последний раз? Почему, идя по улице, мы не хотим просто позвонить и узнать, всё ли в порядке дома? У нас так много работы и так мало времени, хотя, мы, скорее, даже не пытаемся найти лишнюю минутку на звонок любимому, улыбку другу и доброе слово знакомому.

Он начинает снижать скорость. Впереди - пост ДПС. Жмёт на тормоза.
Их нет.
Мимо пролетают встречные машины. Руки потихоньку леденеют, его бросает в жар, потом лицо бледнеет. Руки впиваются в руль. Одно неверное движение - и он улетит в отбойник. Он знает это.

...иногда мы прислушиваемся к голосу разума, но, чаще всего, это случается именно в тот момент, когда смысла уже нет, когда ничто уже не поможет. Вот тогда перед глазами снова летит жизнь, но уже не так, как раньше. В ней уже нет нас. Мы представляем свою семью, стоящую на наших похоронах, видим плачущих друзей и опечаленных знакомых, думаем о своей комнате, о работе, о кредите в банке, о фотографиях с моря, о потерянной в прошлом году цепочке и о многом другом: о самых важных вещах и о дичайшем бреде. Правильно сказано: "человек, который летит с моста, понимает, что все его проблемы решены, кроме одной - он уже летит с моста".

Машину начинает заносить. Он чувствует это. Ощущает, как вспотевшие руки скользят по рулю, слышит шум в ушах, всё уверенней приближающий его к концу. Он уже на встречной полосе. Руль не слушается. Последнее, что успевает заметить - летящую на него фуру.
Удар.
Темнота.
Люди бросают свои машины, бегут на помощь, пытаются открыть двери искорёженной синей "восьмёрки".
Бесполезно: парню, зажатому между металлическим бампером грузовика и смятым от удара капотом легковушки помогать поздно. Кто-то звонит в скорую, кто-то напряжённо ищет запись видеорегистратора, кто-то просто молчит.

Вечером, в сводке новостей, его только что приготовившая праздничный ужин девушка узнает, что поздравлять с днём рождения больше него.
Вечером его пожилая мать упадёт в слезах на колени с телефоном в руке, когда из трубки ей скажут, что его больше нет.
Вечером его друзья приедут на место аварии и возложат там цветы.
Вечером он больше не займёт своё парковочное место в одном из дворов маленького городка.
Через два дня его похоронят.
Через каких-то два дня всё, что от него останется - холмик на кладбище и венок на дереве рядом с автодорогой, по которой новые жизни полетят навстречу своей судьбе.