В который раз опять под вечер,
омытая росой-слезой,
идешь, смеясь, ко мне навстречу
из юности шальной.
Идешь босая ты, прищурясь
лукаво. Мне ли не узнать
свет глаз, стиравший сумрак улиц,
сияние которых целовать
любил. Нам аромат акаций
плеск волн, гитары нежный стон,
гудки и семафоры станций
наврут про позабытый сон.
На старой пристани - скамейка,
в моей руке твоя рука
заблудится, как канарейка,
как бабочка издалека.
И счастье бликом по стеклу,
и сердце - абрикос в ладошке.
Надкусишь и швырнешь в окошко
огрызок, - возвратится все в золу.
И волны понесут признаний
венки и чмоков девственных букет.
И так же снова горьким станет
венков тех поминальный цвет.
...Под утро в небо от земли,
омытые слезой-росою,
уходят люди, сны и корабли, -
ты вновь прощаешься со мною.
Уходя...
© Copyright: Петр Скорук, 2018
Свидетельство о публикации №218022700661
Свидетельство о публикации №218022700661
Рецензии