Синицын
О том, что Андрюшки не стало, я узнала летом. И испытала не жалость, скорее, досаду – вот ведь, ушёл, так ничего и не сделав, не сотворив, не написав … Грустно. Нелепо.
Он всегда был каким-то нелепым в этих своих всесезонных серых штанах, клетчатой, давно уже не модной рубашке, очках …
Однажды, ни с того, ни с сего, уселся на шпагат посреди выставочного павильона. Там было много художников и много прехорошеньких девушек из Техноложки. Этакие стройные, стильные Богини в платьях а-ля Шанель и брючках Марлен Дитрих, невероятно красивые, как мне казалось с высоты моего возраста и роста. И вдруг Синицын сел на шпагат. Он, видите ли решил показать, что обладает прекрасной растяжкой. Кому? Зачем? Нелепо.
Он был в меня влюблён. Дарил тюльпаны и читал стихи. И приходилось улыбаться и слушать, потому что «нельзя обижать хорошего человека», и это ужасно бесило.
Он был, действительно, очень хорошим. Умел прощать и находил оправдание всем, кто предавал, бросал, причинял боль… Как-то всех понимал, и обиженных, и обидчиков, и это тоже было нелепо.
О том, какую он напишет картину, какое будет выдувать стекло, какие сделает потрясные вещи, я слышала миллион раз. Но эскизы оставались эскизами, мечты – мечтами, а картины не писались, стекло не выдувалось…
Я вспомнила о нём сегодня, нашла несколько потрёпанных от времени тетрадных листов с его стихами. Сидела в кухне, читала, плакала и ругала его: « Глупый, непутёвый, нелепый Синицын! Ну и где твои шедевры? Твои мечты? Что ты сделал со своей жизнью?»
А потом подумала, может быть сейчас там, на небе он пишет картины облаками и ветром? Посмотрела в окно. Небо над домом напротив вдруг прояснилось и стало похоже на белый нетронутый кистью холст.
И вспомнилось, как Синица беззаботно так говорил: «Брось, Тома! Всё пройдёт!»
Всё-таки нелепый он был человек. Я жаловалась ему, влюблённому в меня, на свою безответную любовь к другому, а он успокаивал. Ну, разве не глупо?
Но, если честно, мне безумно жаль эту нелепую птицу-синицу. Где он летает теперь?
И ещё, в одном он был, бесспорно, прав:
«До срока пыль на забытом ключе.
До срока память к вечности жестока.
До срока я. До срока ты ко мне.
До срока день, и ночь до срока»*…
* Стихи Андрея Синицына.
Свидетельство о публикации №218022801255