Зарисовки из Ватикана

Не могу писать уже 112 часов. Замороженным эмоциями пальцам сложно приказать.
У них свои устои.

Тишину в голове и сети прерывает твоё появление.
Странно, но резко, как грузовики сбивают на дорогах, правила, установленные уже 24 года стираются из мыслей. «А может ли действительно быть просто по-другому?»
Кто - то из голосов в голове задал этот вопрос.

По-другому - это не отвлекаться, отвлекаясь. Смеяться над детскими шутками и не становиться детьми.
Восхвалять произведения сумасшедшего Гауди, одновременно являясь архитектором. Архитектором, строящим свой собственный храм. Так до дрожи желать сутками и мучиться, а еще успеть прочесть те самые стихи.

Правда ли мыльный пузырь вырвавшийся из ниоткуда на волю можно пытаться схватить четырьмя руками сразу?
Мы подходим к собору святого Петра, когда начинают неистово бить часы и колокола. Как в сказке.

Поворачиваю голову на звон и думаю, что ровно через 12 ударов платье Золушки как и все остальное превратится в тряпки.
Поворачиваясь ко мне, улыбается и уверенно говорит: «Тогда мы купим тебе новое платье».
На авансцене занавес.