Стало по...

Стало как-то по...! Знаешь, иногда накатывает нереальная усталость от того, что перестаешь делать то, что тебя заводит. Становишься старше, облачаешься в мантию интеллектуала и праведника, накидываешь маску из манер и воспитания и вот в отражении ты видишь вышколенного интеллигента с душком омерзительной скуки. Да, ты теперь производишь впечатление серьезного мужчины и твое мнение становится практически аксиомой, но самое гадкое то, что в эту роль начинаешь верить сам и постепенно привыкать к этой участи. Но что-то, сука не так!! Тебя всё это коробит — этот вальяжный тон, эта красивая речь, эта гребанная мягкость. Ты теряешь характер... Нет, яйца у тебя по прежнему железные, но тебе как будто становится в тягость их носить.
И вот сжав скулы ты срываешь с мясом со своего лица этот маскарад, рвешь в клочья этот костюм заправского гуру и пускаешься во все тяжкие, как много лет назад, а она смотрит на тебя перепуганными глазами и не понимает, что с тобой происходит. А тебе хочется её растерзать, схватить за волосы и тянуть через весь дом на кухню, кинуть на стол, смести с него всю утварь и трахать её до потери пульса, стоя ногами на битом стекле, а после кинуть её на пол, чтобы продолжить, невзирая на кровь и порезы, которые ты сейчас не чувствуешь. И перестать дышать тихо, перейдя на дикий хрип и не подбирать слов, когда ставишь её перед собой на колени.
 К черту эту вашу мораль, хватит втирать, что спокойствие признак уравновешенности, нахер всю эту литературу и лекции по психологии. Дайте мне Фрейда, я расскажу этому идиоту, как вылечить миллионы людей — позвольте им насладиться запретами!

Отрывок из книги "Эстет"

[id227840720|Billy Milligan]