Концентрат

Время, что ж ты делаешь? А ведь физики сказали, что ты относительно...

Как быстро уносится локомотив жизни. Только и успеваешь выхватить взглядом изображение в пролетающем мимо окне плацкартного вагона. А что с этих изображений? Секундная гифка, и только. Это и есть жизнь? Да ладно. Нет, правда? Чепуха. Хочу быть планетой, чтобы время для меня имело чуть меньше значения.

… Пока окурок сигареты летел с балкона второго этажа, квартал уже слушал второй стих Маяковского. Он, квартал, был не очень благодарным слушателем — а может, он просто не любил Маяковского? — слева залаяла собака, сверху — разбуженная бабка. Но ребят уже было не унять — они-то Маяковского любили, так же горячо, как и коньяк из канистры. Уж не знаю, из чего его делают, но с ног он валил как бронепоезд, с точностью СВД шибая в мозг.

«Послушайте!
Ведь если звезды зажигают...»

«Прекрасно!» — восторженно мямлило мое сознание, теряясь где-то среди паров спиртного и табачного дыма. Откуда-то из недр квартиры была выужена расстроенная гитара — и начался квест «кто меньше всех пьян, чтобы ее настроить». «А не спеть ли мне песню», — «Нет, не спеть!» — все повалились от хохота на расстеленные по всему полу пледы. «Прекрасно!» — восторженно захлебывалось мое сознание в этом веселье. Что? Что же было потом? Помню, что из кухни в припрыжку прибежал Алесь, болтая остатками коньяка в канистре. А дальше? Всё. Дальше было утро. Пельмени. Господи, какие вкусные были пельмени! И какой отвратительный чай. А потом все сникло, начались пары, потом работа, потом общажная кухня, снова отвратительный чай. Как серо и тихо закончился следующий день. Последний день моей блюзовой юности.

«Значит — кто-то называет эти плевочки
жемчужиной?»

… Пока сигаретный окурок летел с балкона, я успела прокрутить в голове три раза тот чудесный вечер. Что? И это всё? И это вся твоя безбашенная юность: пара пьяных музыкантов, Маяковский хором в три часа ночи с балкона и коньяко-спирт в белой пластиковой канистре?

Вы замечали, что когда смотришь на быстро движущийся состав, как сложно сосчитать вагоны? А разглядеть, что происходит за их окнами? Все сливается в одну мультяшную картинку, которая вспыхивает — и тут же исчезает, оставляя это самое «И всё?». Одна сплошная яркая полоса, смазанные лица и события. Концентрат. Вот что это был за вечер — вечер, в который слилась вся моя веселая блюзовая юность, выжимки из каждого дня, каждого квартирника, экстракт веселья. Рррраз! — и нет его. И только затихающий гудок вдали напоминает, что это был не сон.

(29.05.2015)