Одна

Снова вечер,
Снова с телефоном в руках,
Снова ты отрекаешься от общения,
мать когда-то считала, что ты — недоразумение,
потерялась в себе в одно мгновение,
Волнение...Страх.. Забвение. Нет абсолютно никакого настроения,
Существуешь уже давно не здесь, летаешь в своих выдуманных измерениях.


И никому не нужна, ты одна,
от стресса закидываешься колёсами и употребляешь в день по пачке никотина,
Тебе же всё это надоело, не так ли?
Смотришь на вашу совместную фотографию в альбоме.
В памяти всплывает то, как сначала она улыбалась и застенчиво краснела,
А потом со временем резко к тебе похолодела. Видимо, действительно прозрела.
Или просто одурела. Умело делала вид, что испытывает к тебе какие-то чувства.

Бред.

Ведь ты к ней не испытывала н и ч е г о. Даже не пыталась делать вид, что это не так, что всё наоборот.
В ушах до сих пор стоит громкий хлопок входной двери.

Мерзко.

Ступаешь по холодному паркету, который отдаёт неприятным скрипом прямо в мозг.
Противно.
В воздухе, кажется, до сих пор витает терпкий запах кофе, что встречал тебя каждое утро на столе.

Голлюцинации.

Вспоминаешь, как читала её написанные от руки к любимым книгам аннотации.
Поднимаешь глаза и смотришь в окно, до крови кусая ообветренные губы.
На улице так же темно и пусто, как теперь в твоей квартире.
Твои дрожащие пальцы тянутся к оконной ручке, сжимают до беления костяшек, а из груди вырывается судорожный хриплый вздох.
Некогда красивый цветок на подоконнике подсох.

Щелчок и поворот.
А после в холодную комнату врывается холодного зимнего ветра поток.
Тугой ком застревает поперёк горла и слёзы застилают глаза, делая картину перед глазами размытой.
Моргаешь часто.
А после, жмурясь, мнёшься пару секунд.
Делаешь шаг и летишь камнем вниз в пустоту.
И над твоим теперь уже безжизненным телом кружит некогда сидящая на крыше многоэтажного дома стая чёрных птиц.
И белый снег пачкается алой, всё ещё горячей кровью, создавая контраст цветов.
Красиво.

Это, пожалуй, единственное прекрасное, что ты оставила после себя.