Зря, человечество...

Не дай мне Бог продаться за пятак,
Не дай мне Бог продаться за «мильёны»,
Не дай же Бог продаться мне «за так»,
Земному телу вольно бить поклоны...

Быть может, мы и слуги высших рас,
Быть может, зря гордимся мы собой?
Служить тому, кто презирает нас,
РавнО тому, кто посылает на убой?

Зачем? - Мы рАвно служим, я и ты,
И он — факир, наверное, на час -
Да только разные желанья и мечты,
И труд, что человеком сделал нас.

В нас убивают радости труда.
Труд подневольный давит, как плита,
И инженеры — вот же ерунда! -
В охранниках, опять же за пятак...

Всё человечество забряцало бронёй -
Мол, не дадим исконное моё,
И на чужое тяжкою стопой
Прицелился... но под бронёй гнильё.

Там человек, как будто лейкоцит,
СторОжко ждёт родного как врага,
А сверху — привлекательнейший вид:
Броня у сотни рыцарей крепка.

Толпа решать не может, это так.
Толпе нетрудно подарить кумир -
Глупа... Решить не может и пятак,
И латы, что загородили мир.

От высших рас не слышим ни гу гу,
Из грязных кубиков мостим прогресс.
Рецепт спасения создать я не могу...
Мир, труд и равенство... но! Шкурный интерес.