Мы с тобой сидим на краю Земли (там, где боль кончается - там тупик).
Мы дрожим, одетые в феврали, и сжигаем прожитый черновик.
Но костёр не греет и рук не жжёт, суетой плюётся, на нас сердит.
Если наклониться чуть-чуть вперёд, упадёшь под весом своих обид.
Ты берёшь свой камень (он сер и льдист) и толкаешь к краю и вниз, где тьма.
Он летит так долго, он так парит, что приходит лёгкость к душе сама.
Там, где боль кончается - тупик
© Copyright: Майя Кузнецова Проза, 2018
Свидетельство о публикации №218030501210
Свидетельство о публикации №218030501210
Рецензии
