Поэт
Летучий слог стиха, ему подвластен,
Воистину, поэту пишется легко.
Когда, сей светоч, вдохновения не гаснет.
Как возгорался он, у Пушкина, в деревне БолдинО.
Ах, уж эта вдохновенья жилка,
Сродни струнАм скрипки и души.
То плачет, под "смычком" поэта,
Иль в благовонье, растворяется тиши...
Порой взбрыкнёт, как стригунок игривый,
Не удержать потока, рифмы слов.
В другой - он столь неторопливый,
Едва ползёт, рожая нужный слог...
Не огорчайся - знай себе держись,
И верь - преодолеешь эти муки!
Дерзай - по жизни торопись,
Чтобы потом, не умереть со скуки...
© Copyright: Виктор Пятница, 2018
Свидетельство о публикации №218030500492
Свидетельство о публикации №218030500492
Рецензии