О лучнике

В одном городе был турнир лучников. Знатные рода выдвигали своих представителей. Лучшая экипировка. Лучшие материалы для луков и стрел. Но среди пёстро разодетой толпы появилась фигура в чёрном. Сын лесника пришёл на турнир. Он долгое время жил один, в лесу, продолжая дело предков. И его давно не видели. Но сейчас он пришёл. С охотничьими стрелами. Со старым луком. У него не было ни спонсоров. Ни моральной поддержки. Он был один. Только ветер в листве шелестел на родном для него языке. Только птицы в небе летали свободно, вместе с ними летало и его Сердце. В нём уже было мало человеческого. Звериные повадки. Обрывки слов, вместо красивых и высокопарных фраз. Он был вне интриг, вне статусов, вне погони за должностями, он шёл сквозь взгляды девушек, сквозь насмешки соперников. Он вышел на турнир не для победы. Не для участия. Не чтобы показать кому-то свои достоинства. Жизнь в лесу научила его, что пламя твоей души может погаснуть в любую минуту и что если можешь сделать что-то, то лучше это сделать. Он знал, что в его лице вышел на турнир не какой-то клан, не знатный род, не чьи-то человеческие интересы. Когда турнир начался, из-под капюшона в цель смотрели глаза с потусторонним огоньком. Ему было всё равно, чем закончится соревнование. За секунду до выстрела, он замер. И почувствовал, что весь лес, с его высокими деревьями, с шелестом листвы, с пением птиц поутру, со всеми болотами, буреломами, оврагами, всё это огромное разнообразие жизни, уместилось тогда в его груди. Он пришёл, чтобы принести в своих глазах Стяг своего племени. И когда он стрелял, стрелял не человек. Стрелял Лес. Не чтобы победить. Не чтобы проиграть. Просто потому, что он мог это сделать. Ведь ветер в листве шелестит без какой-либо цели.