где настоящая ты?

ритм
звук
счет...
так наверно стучит сердце,
фиксируя
наши пропасти и вершины...
пусть стучит.
продолжай.

я хранила свой секрет и свою радость,
а внутри меня прыгало и смеялось
что-то дикое и бешеное.
и  вот я уже  губка,
вбирающая образы,
в которых мне долго было отказано.
когда-то я знала,
что нежность возделывает  жизнь,
словно пшеничное поле: открывает пространство,
углубляет борозды,
поливает,
чтобы зерна взошли,
чтобы колосья вытянулись как можно выше…
только в нежности можно постичь
и принять.

и  я боялась что там,
где наша нежность перетекает в близость,
она за пределами всего,
что мы привыкли понимать и объяснять.
она - дождь или огонь,
морские глубины или звезды,
наше прошлое или полет стрелы,
конец дня,
поэма из трех слов….
все в таком роде.
ткань жизни. …
вот что такое она,
хрупкая,
зыбкая,
подвешенная.

а  тантрические тексты Индии 
предлагали нам  сому, 
молоко Небесной Коровы.
её дарил Млечный Путь, вода жизни,
напиток бессмертных...
сомой, говорится в древних писаниях,
был испытан Зороастр (Заратуштра),
Платон, Христос ...
сома поднимала к небесным чертогам.
пей и   создай  личный рай на земле,
миг, когда загорится искра
и ты точно знаешь,
что твои ощущения и предчувствия
верны.

скажи мне, что в тебе — ты сама?
где ты начинаешься и кончаешься?
ты  невидимый шелк,
сотканный из  воспоминаний?
электричество?
знает ли настоящая ты,
что когда мы спим,
мы гуляем по полю и видим дерево
со спящими птицами,
когда обманываем друзей по мелочам,
когда занимаемся любовью,
мы препарируем наши души,
вскрываем их, а  потом зашиваем обратно...
все душевные травмы и исцеления,
все потрясения, происходящие у нас внутри, 
их результаты непредсказуемы и необъяснимы.
вот так, наверное,
живут все нормальные люди:
не понимают, что с ними творится, импровизируют...

время ускоряется, время замедляется,
оно не дает нам покоя,
дразнит, тянет за рукав,
не позволяет забыть о своем бесконечном присутствии.
и  конечно любовь, которая тебя перепахивает  настолько,
что из самой себя родит новый мир…
и это  нужно пережить, прежде чем умрешь.
и это  все равно что запихнуть солнце
обратно за горизонт.
это вам не грубый ломоть реальности
и не безобидное облачко фантазии.
что за этим кроется?
лиловая дымка над холмами?
и стало совсем не до колеса фортуны,
пусть уж как-нибудь крутится без нас.

может, она просто неглубокая натура
и  не способна
бесконечно предаваться страданию?
а может, наоборот, слишком мудра,
чтобы цепляться за свои страдания,
или же слишком независима,
чтобы позволить скорби указывать, как ей жить?


первая весенняя гроза была уже в гримерной,
примеривала черные одежды
и ожерелье из градин,
пристегивала электрическую шпагу.
после чего  бомбардировала  сердце
сумасшедшими чувствами и глупыми идеями.
но шагала она бодро,
словно наполненная новой энергией.
дай ей волю,
она вполне могла бы, словно мячик,
поддать ногой луну.
может, такое  противоречие
это  неизбежное следствие восприимчивости
нашей расширяющейся вселенной?

Господь Бог  был весьма удручен.
а чего он, собственно, ожидал?
за две тысячи лет
так ни разу и не удосужился нас проведать.

театр одного актёра,  монолог.