Поэт, ли я?

«Поэт ли я?!
Конечно, не поэт…
Ей-ей!
И не стремлюсь я быть поэтом…»
Так часто говорят, и не секрет,
Кокетливо печатаясь при этом…
Но малость самую поняв при том,
Несёт собой что слово значит «это»,
Стихов настряпав лёгких целый том,
Без поэтического в них скелета.

Ромашки, лютики в них воспевать —
Для звания «поэт» то слишком мало,
Но кое-что о жизни надо б знать,
Чтоб суть осмысленней, важнее стала.

Поэтом всяк стремится очень быть...
«Но вот! Тебя им только не хватало!» —
Пытался Ж. Стебо предупредить,
От виршей тех спасая нас устало.

Но, коль способен сопереживать,
То знай, что это свойственно поэтам:
Мечты сомнениями дополнять,
Владея собственным при том секретом.

Негласно Искандер учил писать:
Чтоб ясной мыслью, угольком горящим…
Возможно, и поэтом сможешь стать,
Поэзия вдруг станет говорящей.

Чтоб боль он кожей смог бы ощутить,
Читателя любить щемящим нервом
И выразить всё за него: как быть,
Когда пред ним открылось жерло пекла.

Но прежде б научиться самому:
Уметь со стороны себя увидеть,
Чтоб в жизни было всё бы по уму,
А разум был бы чист и дальновиден.

Творить изящное легко порой,
Забив на то, на это, прозябая
Иль сопли распуская над судьбой,
В себе самом себя не обнажая.

Но если чувствуешь ты боль других,
Есть основание, чтоб быть поэтом:
В себя не прятаться от слёз людских,
Поэзию в увянувшем цветке при этом,

Нарцисса видеть в скромном васильке,
Увидеть в Квазимодо Аполлона,
Оценишь мудрость в древнем старике,
И на твоём челе зачешется корона.

Ребёнку слёзы сможешь ты стихами смыть…
И лишь тогда, подобным экзерсисом,
Души и разума поэтом слыть,
Кружа в объятьях нужных компромиссов.

Хотя-а-а, как было сказано одним поэтом:
— Поэтом можешь ты не быть,
Но человеком
Быть обязан ты! При этом.
***
И в этом «быть» — не поза, нет! И не игра,
В нагроможденье рифмы в час досуга,
А та работа, что с утра и до утра
Сжигает сердце, словно пламя друга.
Ведь если ты прошел сквозь этот дым и ад,
Где совесть — камертон, а честь — мерило,
То каждый твой, пусть даже слабый, взгляд
Становится тем самым, что творило.

Не в громких фразах, не в чеканке быстрых строк,
Что блеском ослепляют на мгновенье,
А в том, чтоб вынести из жизни свой урок
И превратить в живое откровенье.
Пусть не звучит бальзамно для ушей твой слог,
Пусть нет в нем метафизики высокой,
Но если ты помочь другому смог,
Стерев печать тоски с души глубокой, —

Ты состоялся. Верь! И больше, чем поэт.
Ты стал сосудом, полным состраданья.
И в этом жив единственный на жизнь ответ
На все твои немые вопрошанья.
Не нужно званий, титулов, ура-наград,
Не нужно признанных авторитетов,
Когда в тебе горит, цветёт как вечный сад,
Любовь, что выше всех земных поэтов.

И пусть рука дрожит порой, рожая стих,
И пусть слова ложатся неумело,
Но слышишь пульс в молчаниях своих живых,
Ты чувствуешь, как суть внутри созрела.
И если ты, пройдя отважно этот путь,
Сумел остаться чистым, честным, смелым:
Вот суть! Не обойти чтоб правду. Не согнуть.
Быть человеком. И, быть может, — целым.

«Поэтом можешь ты не быть
Но гражданином быть обязан».
— Из стихотворения «Поэт и гражданин» (1856) Н. А. Некрасов

Audio — сопровождения произведений
вы можете услышать на Fabulae.ru
автор — Надежда Шереметева-Свеховская.
https://fabulae.su/autors_b.php?id=8448

Это может быть любопытно.
https://fabulae.su/autors_b.php?id=17576