Конец девяностых
Я овощ на грядке.
Вы садовник?
Мой психиатр?
Приятно.
Я не глумлю, простите.
Я овощ. Да, мне казалось, что за мной следят спецслужбы. Простите, я был очень болен, как и сейчас. Да, мне казалось, что мои друзья знаменитые люди, вроде писателя Лимонова. Это был бред, теперь я это хорошо понимаю. Да, у меня был психоз, что моя жена офицер ФСБ. Теперь я понимаю, что не был женат и у меня нет детей. Кто приезжает? Я не знаю. Мужик какой-то. Сын? Чей, мой? Это тоже бред. Все бред. И люди, и жизнь, и воспоминания. У меня было оружие? Зачем мне оружие? Это вы хотите узнать. А кто вы? Я не издеваюсь. Я интересуюсь с целью познания. Еще лечение? Хорошо, спасибо доктор за все. Что вы есть и подтверждаете, что меня нет. Выздороветь и выписаться невозможно, пока я не откажусь от своего бреда? Так не от чего же отказываться, меня же нет, как и вас.
Бальбулятор, вентилятор, еще пять минут жизни. Пью с двумя пассажирами. Один убил своего отца ударом шила в сердце. Другой задушил свою мать. Я был. Пропасть, бальбулятор, грядка, тухлая капуста на ужин. Доктор, пропасть, А знаете, что у турецкого бея на носу шишка? Мне себя совсем не жаль. Я такой же, как все. Как вы, как небо, как земля. Как протертый пол из коричневого линолеума. Это мое говно или пятна на полу от тапок? Это то и другое?
Гы!
Свидетельство о публикации №218030801776