Море по имени Нина

Море... В четырёх буквах умещается вселенского умиротворения штиль.
Нина... В четырёх буквах твоего имени умещалось гораздо больше.
Гораздо больше, мам.

Восемьсот семнадцать километров. Столько пролегало от нашей квартиры в тридцать четыре квадратных метра до мечты. Нашей общей. Моей сбывшейся. Я не помню когда ты впервые рассказала мне о большой воде. Наверняка в роддоме, когда я тёплым комочком света лежала подле тебя, а ты дула мне на сморщенный нос. Дула морским ветром, что рождался в твоих лёгких магическим образом. Рождался под шум прибоя мечты. Которую ты пронесла через прожитые года и вложила в мои крошечные руки. Мам, почему ты не вложила в мои руки свою жизнь? Чтобы я смогла ее уберечь от выматывающей работы, сварливой начальницы и беспечных родственников? Я бы не позволила тебе сражаться с подлым попутным ветром. Я бы по капле в руках уносила шторма, лишь бы твоё море было умиротворенным в своём настроении. Мамочка, если бы только открытый космос мог вместить в себе то, как мне тебя не хватает.
Я вспоминаю, как ты всегда, присвистывая, дула сухими губами мне на лицо, когда я засыпала. И я ощущала на себе морской воздух из твоих любимых легенд о водных простатах. Ты обещала, что мы вместе преодолеем  восемьсот семнадцать километров до мечты. И вместе почувствуем на своих щеках подлинный ветер моря. Но тогда было не до этого. Тогда ты работала на двух сменах, а я училась в вечерней школе, чтобы днём часами напролёт заниматься на саксофоне. Ты с беременности откладывала на то, чтобы мне его купить. Ты всегда говорила, что море предпочитает низкий баритон саксофона всем остальным инструментам. И я верила. Как и всему, что ты мне шептала на ночь. И даже в возрасте хрупкого женского самоощущения, я верила. Потому что не могла подвести блеск обожания в твоих синих глазах, мамочка.
Я вспоминаю твои худые шершавые руки, которые вечерами перебирали песок из жестяной банки. Это был песок твоей бабушки, привезённый с Чёрного моря. Ты перебирала его с такой неподдельной осторожностью, точно в твоих руках был жемчуг. Как же красиво ты умела любить, мам. Так самобытно. Так уникально. Я всегда удивлялась злостной несправедливости мира. Люди, живущие у моря, холодно ступают на песок шлёпанцами, а ты грела его уставшими руками на тесной кухне.
Но ты не думай, мама, что я до сих пор с такой же непереносимостью воспринимаю несправедливые страницы жизни. Нет. Я давно попривыкла к тому, что все имеет множество оттенков. Как наше вслепую любимое море. Оно и белесое, и синее, и бирюзовое и Чёрное. И все это с разницей в несколько часов. И всё это- вечно.
Мамочка, ты всегда говорила, что море- самая важная мечта. Я выросла и увидела море собственными глазами. Но моя самая важная мечта не сбылась. Ею до сих пор являешься ты. Но до тебя теперь идти значительно дольше, чем до нашего моря в прошлом. Мама, прямо сейчас мои щёки румянятся от морского ветра. Но этот ветер невозможно сравнить с твоим дыханием. С твоим свистом по моим ресницам перед сном. Любимая Нина Станиславовна, скажи, сколько километров жизни мне нужно приодолеть, чтобы добраться к тебе? К тебе, моё море..?

13.06.16