Почему замолкают поэты?

Почему замолкают поэты
Им вечно ведь есть что сказать
На слог не наложено вето,
Чего же тогда им молчать?
Неужто трудно взять ручку
И буквы на лист нанести.
Поверьте что легче работы
На свете не изобрести.
Ну что тут такого, ей богу
Сиди и словечки клепай,
А главное каждую строчку
Ты рифмой соединяй.
Очень, легко и просто
Рождается новый стих,
Но вновь задаюсь я вопросом:
Поэт почему ты сник?
Не пишешь ты вечерами,
А тупо смотришь в окно
По детски больными глазами
Глядишь в отражение своё.
В нём видно тебе то что будет
С тобой, друзьями, страной
Из прошлого духи, как люди
Тебя окружают толпой.
Они тебе шепчут, чуть слышно
Те самые в строчках слова,
Которые слитной рифмой
Ложиться в основу стиха.
Они словно длинные рельсы
Уносят в шаманскую глушь,
Где с визгом пляшут индейцы
Сзывая умерших душ.
Незримых, сокрытых глазу
К себе призывают на пир,
Особо настроен их разум
Внемля’ заклинаниям своим.
Вот так и поэт зачастую
Внимательно зрит в пустоту
И видит в ней не рифму,
А пляску странную ту.
В той пляске возле кострища
Когда-то предок скакал
И гулкими стуками в бубен
Он духов к себе созывал.
И те приходили порой
Поведав шаману о том,
Что в будущем потомок
Родиться стихотворцом.
Так всё ж, почему замолкают,
Поэтам ведь есть что сказать?
И духов не созывают,
Похоже им просто плевать.
На то что народу охота
Прочесть раскудрявый стих
Где строчка бурлит оборотом,
Где дух заклинаний парит.
А всё потому что обрыдло
В ненужности прозябать
И бубном духов, как предок
Зачем-то опять созывать.
Иной раз лучше замолкнуть
Уж лучше брёвна таскать,
Чем душу свою наизнанку
При всех выворачивать.
И видя своё отражение
На тёмной глади стекла,
Не слышу я голос шамана,
Не чувствую жар от костра.