Всего лишь персонаж
- Здравствуйте, - сказал он, - меня зовут Артём. Мы договаривались о встрече.
- Да-да, - улыбнувшись, сказал Ян и ответил на рукопожатие, - здравствуйте. Присаживайтесь.
Артём, бросив взгляд на Яна и еще раз убедившись в том, что он похоже не в себе, сел на стул. Ян был одет в черную рубашку и черные брюки. Как и во всех рассказах, в которых он побывал.
- Какое необычное место вы выбрали для интервью, - сказал Артём, включив небольшой диктофон, держащий в руке.
- Здесь действительно любопытно, - ответил Ян, посмотрев вдаль.
Под ними расстилался город. Огромный город с его монотонным ритмом жизни. Отсюда все виделось несколько в ином свете, нежели с земли.
- Вы никогда не задумывались о том, что всё, что там, - Ян кивнул в сторону города, - не имеет значения? По крайней мере, в данный момент.
- Возможно, - ответил Артём, - отсюда все действительно выглядит иначе.
- Что вы хотели узнать, Артём? - спросил Ян, оценивающе посмотрев на журналиста.
- Ну, если быть честным и... слегка грубым, то... всем нашим читателям интересно, кто вы такой, - сказал журналист.
Ян звонко рассмеялся, откинувшись на спинку стула.
- "Кто я такой?", - передразнил он журналиста, - даже не знаю, что вам ответить. Запишите - "литературный персонаж".
Журналист усмехнулся.
- Ваши рассказы действительно любопытны, - сказал он.
- Не мои. Я в них всего лишь попутчик. Персонаж, который скачет из рассказа в рассказ.
- А где же тогда тот, кто вас создал? - спросил Артём.
- Боюсь, отсюда вы не увидите, - сказал Ян, - видите вон то окно, на седьмом этаже, через несколько домов отсюда? - он тыкнул пальцем в сторону дома.
Журналист кивнул.
- Вот там сидит тот, кто меня создал, - подытожил Ян, - сейчас, наверное, спит или пьет где-нибудь.
- Занятно, - ответил Артём, - но всё же я пришел поговорить о вас. И главный вопрос, волнующий читателей и меня в том числе - "настоящий ли вы?"
- Настоящий ли я? - ухмыльнулся Ян, - а как вы думаете? - он наклонился и по-дружески ударил журналиста в плечо, - чувствуете?
- Убедительно, - ответил Артём, - но это еще не доказательство.
- Нет? - удивился Ян, - тогда что же?
Артём пожал плечами, посмотрев на город.
- Что такое реальность? - спросил Ян, - вы сами-то настоящий? А? Быть может, это вы, а не я всего лишь вымысел?
- Может и так, кто знает, - пожав плечами, ответил Артём.
Между ними повисла неловкая пауза. Они оба смотрели на город, который горел тысячами огоньков.
- Ян, скажите, - нарушил молчание Артём, - у вас психическое расстройство личности?
Ян снова рассмеялся.
- Да бросьте, вы сами в это верите? - спросил он.
- Ну, судя по рассказам, это вполне вероятно. Сначала вы - романтик, находящийся в поиске души. Затем вы - психопат, стреляющий по людям без разбора. Потом - вообще наркоман, ищущий денег на дозу.
- А еще бабник, волшебник, психически нездоровый и много кто еще, да-да, знаю, - сказал Ян.
- Разве нормальный человек может совмещать в себе всех этих людей? - спросил журналист.
- Мы опять вернулись к понятию нормальности? - спросил Ян, упрекающе посмотрев на собеседника, - ладно. Но что вы хотели от литературного персонажа? Что бы он был постоянно одним и тем же? Ситуации разные, люди разные, я - разный, - он ткнул пальцем себе в грудь.
Ян нагнулся поближе к диктофону и сказал:
- Я живу в головах каждого из вас, слышите? Я - это все ваши нереализованные мечты, которые вы проецируете на меня.
- Звучит довольно устрашающе, - ответил Артем. - Давайте остановимся на вопросе души?
Нахальная улыбка сползла с лица Яна, он тяжело вздохнул и отвел взгляд от журналиста.
- Что для вас значит душа? - спросил Артём.
- Душа - это всё. Без души мы все заводные игрушки. Как вон те, что бегают под нами, - он посмотрел вниз.
- Вы считаете людей игрушками?
- А как же еще! - воскликнул Ян, - кто они по-твоему? Живые люди с чувствами? Мне в это не верится.
- Сколько вы уже ищите душу?
- Очень долго, - ответил Ян, - и пока нашёл её только у одного человека.
- У кого? - настойчиво спросил журналист.
Ян бросил на него злой взгляд, давая понять, что это не его дело, но решил продолжить.
- У Алисы, - тихо ответил Ян, - у Алисы.
- Это та девушка, что часто путешествует с вами по рассказам? Незнакомка с рыжими волосами? - спросил Артём.
Ян молча кивнул.
- Где она сейчас?
- Я не знаю! - Ян начинал выходить из себя, - если найдешь - спроси. Если, конечно, догонишь, - он усмехнулся, предавшись воспоминаниям.
- А у вас самого есть душа?
- Была когда-то. Сейчас её осколки разбросаны по рассказам. Вряд ли когда-нибудь кто-нибудь сможет её собрать. Разве что...
- Разве что Алиса? - перебил его Артём.
- Алиса?! - начал злиться Ян, - Алиса никогда не могла этого сделать. Ей было плевать, понимаешь?! Ей всегда было плевать. Плевать на то, что я чувствую, плевать на мою душу. Это она её и разбила отчасти.
- Но вы до сих пор любите её?
- Люблю. Но ненавижу сильнее. Быть может, никогда не перестану любить. Но и ненавидеть меньше не стану.
- Почему нельзя найти другого человека с душой?
- Других нет, ты не понимаешь? - спросил Ян, - все остальные - подделка, фикция, куклы в мою коллекцию. Я и сам с каждым рассказом становлюсь всё большей пустышкой.
- Ещё скажите, что вы сможете её забыть только после смерти, - язвительно ответил журналист.
- Смерть? Ты хочешь поговорить о смерти? - Ян встал со стула и подошёл к журналисту. Нагнувшись, чтобы посмотреть ему в глаза, он сказал, - смерти нет. Все мы, и ты в том числе, застряли где-то во снах и на страницах ненаписанных историй... Хочешь я тебе это докажу? - он схватил Артёма за воротник и поднял со стула.
- Что ты делаешь? - запротестовал тот, - ты рехнулся?
Ян разразился звонким смехом.
- Не бойся, завтра ты проснёшься в своей постели. Как и я. И все мы. Нас нельзя убить, потому что и я, и Алиса, и ты тоже - всего лишь персонажи. Марионетки в его безумной игре. Пойми ты это наконец и перестань цепляться за свою игрушечную жизнь.
Журналист посмотрел на него испуганным взглядом.
- Й-у-у-у-у-у-ху, - заорал Ян, и, не отпуская журналиста побежал к краю крыши.
- Стооооооой, - закричал Артём, но было уже поздно. Перегнувшись через небольшой бортик, двое сцепившихся тел полетели вниз. Они осознавали, что это далеко не конец, что они снова проснутся в другом рассказе, в другой роли, с другой целью. Но уже не сегодня.
А тем временем, в нескольких домах отсюда, в окне на седьмом этаже, человек, пьющий уже третью чашку кофе, судорожно долбил по клавиатуре. Он писал историю про журналиста, который берет интервью у одного из его литературных персонажей.
Свидетельство о публикации №218031001833