Жаль, что я не писатель. Эпизод 1

Морской ветер обдувал бетонную набережную. Поднимающиеся на воде волны разливались пеной на берегу. Опустевший пляж наводил тоску на редких прохожих. Второй день не было солнца. От этого погода казалась ещё холодней и пасмурней, хотя дождя не было и температура не опускалась ниже пятнадцати градусов тепла.
Было раннее утро и ей просто захотелось прогуляться. Одевшись по-теплей и не забыв взять блокнот с ручкой, она стояла у каменной балюстрады и смотрела на море. Запоминала как волны играют в догонялки с ветром, как брызги от них рассыпаются по гальке лежащей у основания бетонной опоры Ялтинской набережной, голоса чаек, обеспокоенных из-за наступившей промозглой осени, и следующей за ней  холодной зимы.
Сделав несколько шагов назад она повернулась и подошла к скамейке. Присев на неё, достала блокнот и ручку. Снова посмотрев на море, начала, что-то писать. Была ли это история, навеянная пасмурным утром и вздымающимися волнами, или возможно всего лишь описание игривого диалога ветра с Чёрным морем нам это не известно. Но быть может эти слова на бумаге станут частичкой будущего рассказа, которого на данный момент нету даже в голове автора.
Через час, окончательно замёрзнув, девушка поднялась со скамейки и пошла обратно в отель, в номер на третьем этаже.
У входа её встретил охранник.
- Холодно сегодня? - спросил он.
- Да, ни лето - послышался ответ.
Она прошла к лестнице, на ходу расстёгивая пальто и снимая шапку. Уже в номере положила верхнюю одежду на мягкую скамейку и, разувшись, пошла в комнату. Бросив блокнот на кровать, свободным полётом упала с ним рядом. Взяв его правой рукой она повернулась на спину, одновременно раскрывая блокнот в поисках страницы на которой ещё не давно, что-то писала.
Затем приподнявшись на локтях, положив блокнот перед собой на ноги, начала перечитывать. Взяв ручку и устроившись по-удобнее, облокотившись о спинку кровати, стала зачёркивать и дописывать. Очень скоро две страницы записей превратились в три, но этого было мало. Мысль не шла. Она где-то блуждала по закоулкам мозга. Не надолго появляясь напоминая о своём существовании. Но ухватить её, или хотя бы увидеть было нельзя.
Это мучило автора и не давало покоя. Она видела наброски общей картины, но не могла разглядеть деталей.
«Вокзал. Проходящий мимо поезд. Девушка на перроне с небольшим чемоданом, смотрит куда-то вперёд. Люди напоминающие тени, сновали в её поле зрения...
… Мост. Вода. Луна. Мужчина в капюшоне стоял на мосту и смотрел вниз на воду...»
Как эти два образа уместить в одну историю?
Она чётко видела только одно: здесь нет любовного романа. Автор не может писать о том чего не знает (по крайней мере она была в этом уверенна).
Перевернув лист её взор замер на разлинованной синими полосками по верх жёлтого фона странице...