Волшебный домик

Каждый из нас в детстве верил в магию. В волшебство. В Новый год, Деда Мороза, Зубную фею, в добрых и злых духов, прячущихся за порогом реальности. В то, что мир полон невидимых чудес, ждущих, когда ты их заметишь.

У нас в детстве был чудесный новогодний домик. Не просто игрушка — целое царство чудес, которое каждый декабрь ставилось под ёлку. Крошечное, с окошками из прозрачного пластика, оно оживало, когда родители подключали к нему электрические гирлянды. Мерцающий свет пробивался сквозь стёкла, и в комнате тут же рождалась сказка.

Родители говорили нам, что в этом домике живёт Баба;Яга. Не страшная, не злобная — другая. Та, что на праздники становится доброй и включает свет в своём жилище специально для нас.

Мы, наивные и безоговорочно верующие в чудеса дети, часами сидели рядом, прижимаясь носами к стеклу. Когда загорался свет, мы замирали, всматриваясь в тёплое сияние: вдруг там, за занавеской, мелькнёт силуэт старой женщины, щёлкающей выключателем? Мы придумывали ей историю, характер, привычки. Может, она пьёт чай с пряниками, и пар поднимается к потолку? Или вяжет волшебные носки, и спицы тихо постукивают в полумраке? Мы даже принюхивались, надеясь уловить запах её печных пирожков. На это занятие уходило немало времени — но какое это было счастливое время!

Сейчас, спустя годы, я понимаю: домик был пуст. Никакой Бабы;Яги там не было. Впервые я догадалась об этом, когда, подросшая и скептичная, решилась заглянуть внутрь, пока родители украшали ёлку. Домик оказался совсем пустым — ни чайника, ни спиц, ни даже пылинки, похожей на волшебный порошок. Я стояла, держа его в руках, и чувствовала странную смесь разочарования и облегчения. Чудо ушло — но вместе с ним пришло новое понимание: волшебство создаём мы сами.

Сегодня дети верят в своё волшебство. Чаще оно приходит к ним через экраны — из иностранных мультиков, аниме, цифровых миров. И в этом нет ничего дурного. Но мне хочется, чтобы они знали и другое чудо — то, что живёт в наших родных сказках, в преданиях, в рассказах бабушек и дедушек. В каждой русской сказке — не просто история, а скрытый смысл, мудрость, воспитательная ценность, закладывающая основы понимания добра и зла.

Когда недавно ушёл мой отец, я вновь взглянула на тот самый домик. Он всё ещё стоит у нас, чуть потёртый, с одним треснувшим окошком. И в этот момент память вспыхнула: вот папа достаёт его из коробки, мама расправляет гирлянды, мы с братом торопимся поставить его ровно под ёлку… Как мы вместе украшали дерево, смеялись, спорили, пили какао с зефирками, а его сладкие пузырьки щекотали нос. Как свет из домика отражался в наших глазах, превращая обычную комнату в заколдованное королевство.

Теперь я продолжаю эту историю. Рассказываю своим детям про Бабу;Ягу, которая на праздники становится доброй. Ставлю домик под ёлку, включаю гирлянды. И вижу в их глазах то самое — веру. Ту самую, что когда;то жила в нас. Иногда кто;то из них тихонько прикладывает ухо к стенке домика, прислушиваясь к воображаемым шагам. И тогда я молчу, не спеша разрушать их волшебство.

А вы? Сохраняется ли в вашем сердце вера в волшебство? Или детская мечта о чуде уже давно забыта? Может, где;то в глубине души всё ещё живёт тот самый домик — с мерцающим светом в окошке, ждущий, когда вы снова в него поверите?


Картинка взята с просторов интернета.