Скиталец. Я тебя, девочка, помню!

            ...Я тебя, девочка, помню!..               
            Я тебя, милая, не забыл!.. ( из песни)               
 Старый Музыкант улыбается во сне...               
 Он видит ее, он слышит ее...Она тоже смотрит на него и улыбается.               
 Они сидят в старом уютном кафе, он держит ее за руку. Она читает договор, который принес его старый друг-музыкант. А может, это вовсе и не договор, а текст песни, который он хочет показать ей, песня о ней и для нее.             
 Сколько зим и лет пролетело, пронеслось с той весны! С того майского дня, когда он позвонил ей! Зачем? Почему? И как было оправдать и объяснить тот неожиданный и прекрасный порыв его души?!..               
 Верно говорят мудрецы: « Мы любим всего лишь раз, а потом ищем похожих...» Похожих на свою первую настоящую любовь...               
 Ее письма...Сколько их было — не сосчитать! Он даже ходил на главпочтамт получать их, чтобы не волновать и не тревожить своих домашних. И эта ее рукопись!..               
 А потом в суете сует, суете дней и забот все как-то поблекло, стерлось и осталось где-то далеко-далеко в прошлом. А может быть, все и не забывалось вовсе, а лежит себе тихонечко на полочке памяти самых светлых и дорогих сердцу воспоминаний.               
 ...Они идут по тротуару рядышком, совсем близко, и он может дотронуться до нее, коснуться руки,откинуть волосы с ее лица, заглянуть в ее глаза, да так, что станет страшно и жутко от этого сладкого омута близости...             
 Как красиво и прекрасно и до боли грустно и невозможно это мгновение!.. Я тебя, девочка, помню!.. Я тебя, милая не забыл!..               
 Старый Музыкант вздрагивает во сне...               
 ...Она исчезает...тает...тает...как белая снежинка за бортом самолета...               
 Он просыпается... И еще долго сидит неподвижно в кресле.               
 Как часто и глупо, нелепо мы теряем близких и дорогих сердцу людей. А потом стучим в случайные двери случайных людей. И пьем с ними суррогат любви, думая, что вот оно — настоящее...               
 А настоящая любовь пропадает, тает в зыбкой пелене нашего прошлого... И мучаемся мы, и думаем постоянно об этом, пытаясь найти машину времени и вернуться в прошлое. И считаем, что только там и было что-то настоящее и прекрасное.               
 А здесь и сейчас этого нет! И надо как-то смириться и жить дальше. А хочется жить красиво, любить и быть любимым.               
 Но где она, наша любовь, большая и чистая??!...Всего лишь грезы...грезы...и мечты о ней...