Миражи

И опять я завожу речь о России. Издалека… Но ты-то понимаешь к чему я клоню…

И снова ты глядишь на меня странным взглядом. В нем - некий печальный коктейль из непонимания, недоумения и жалости…

Так смотрят обычно на неразумное взрослое дитя, которое уже, вроде бы, и должно понимать простые истины, но в силу сложившихся обстоятельств - понять их ему не дано.

Ты вздыхаешь и обреченно говоришь:

«Ну съезди…»

«А ты? Неужели тебе не хочется… Представляешь, какие места там…»

«Нет!» - обрываешь ты меня. И в твоем голосе я слышу металл. - «Нет!» - повторяешь ты. - «Куда угодно… Хоть в Эфиопию или даже Камбоджу… Я готов взять отпуск и слетать с тобой…»

«Но…» - пытаюсь ухватиться за соломинку…

«Тебе не хватает виртуальной нервотрепки. Хочешь надломить зоровье в реале?»

Это приговор. Твой. Мне. И, кажется, я его заслужил… Ведь это по моей просьбе в последнее время ты помогал мне с этим журналом… Просто я стал терять зрение, иногда совсем. И тогда ты приходил мне на помощь...

Я сделал ошибку. Трагическую, попросив тебя об этом… И ты, кажется, понял то, чего я до сих пор то ли не смог, то ли не захотел понять, обманывая себя из последних сил…

Но разве это возможно?